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Cette goutte, d’abord, voici comme elle est née. |
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Tu la comprendras mieux, sachant sa destinée. |
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La mer est l’alambic d’où jaillit son éveil. |
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Cet alambic, chauffé par les rais de soleil |
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Qui lui dardent d’aplomb leur flamme incendiaire, |
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Présente à ce foyer l’équateur pour chaudière. |
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Les hauts confins de l’air en sont le chapiteau, |
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Où monte la vapeur s’exhalant de cette eau. |
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Elle y pourrait planer, puis tomber de ce faite. |
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Mais du sûr alambic la figure est parfaite. |
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Les pôles, les sommets, sont ses réfrigérants. |
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Ses récipients sont les glaciers, les torrents |
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Et les lacs endormis dans le creux des vallées. |
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Ainsi des flots amers les ondes dessalées |
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Se distillent sans cesse et font ces gouttes d’eau. |
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Qui sont d’abord nuage au mobile rideau |
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D’où la pluie en tombant fertilise les graines. |
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Puis infiltrations et sources souterraines, |
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Puis ruisselets chanteurs, puis ruisseaux tortueux. |
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Puis rivières, enfin fleuves majestueux |
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Dont le cours lentement par les champs se déroule |
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Et dont les flots grossis, entraînant dans leur houle |
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Les sels du sol poudreux et du roc écrêté, |
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S’en vont rendre à la mer plus qu’elle n’a prêté. |
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Plus, et moins toutefois. Car ce qu’elle prête, elle, |
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C’est sa force sans fin, sa jeunesse immortelle, |
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Son cœur purifiant où toute mort renaît. |
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Oui, l’eau douce qui court sur notre globe en est |
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Comme le sang. Ce sang circule dans les terres |
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Par les fleuves, par les rivières, ces artères |
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Que les membres du sol sentent fluer en eux. |
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Mais le sang lourd, au bout de sa course, est veineux. |
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Fait pour battre et courir, son épaisseur le gêne. |
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Noir, il a besoin d’air, il a soif d’oxygène. |
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C’est seulement au cœur qu’il peut, ressuscité, |
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Reconquérir sa pourpre et sa limpidité. |
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Or peut-être, après tout, que ce n’est pas démence |
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De voir dans notre globe un animal immense. |
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Encore inconscient sans doute, mais vivant, |
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Ayant pour corps la terre, et pour souffle le vent, |
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Et pour poils les forêts, et pour cri la tempète ; |
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Et si, vivante ainsi, la gigantesque bête |
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A des veines où roule un sang plein de vigueur. |
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L’eau n’est rien que ce sang, la mer en est le cœur. |
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