| LES GRANDES CHANSONS |
| VII |
| LA GLOIRE DE L’EAU |
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Ce que la science imagine, |
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Homme, n’en sois pas offensé ! |
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Plus humble fut ton origine, |
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Plus haut ton vol s’est élancé. |
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Laisse aux mystiques théories |
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L’hypothèse d’un ciel perdu, |
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Où de tes mains endolories |
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Tu frappes sans être entendu, |
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Où vainement ton rêve espère |
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Retrouver l’ancien Paradis |
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Duquel Dieu comme un mauvais père |
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A chassé ses enfants maudits. |
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Oui, je sais, dans cette naissance |
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Illustre ton cœur se complait. |
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Te croire de divine essence. |
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Même déchu, même incomplet, |
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Cela, penses-tu, te rehausse : |
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C’est ton titre, c’est ton blason. |
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Eh bien ! non. Conclusion fausse. |
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Ta vanité n’a pas raison. |
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Être un demi-dieu dont la chute |
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Va chaque jour se dégradant, |
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D’ange devenir presque brute, |
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Voilà ton vœu le plus ardent. |
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Quoi ! c’est un sort digne d’envie ? |
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Non, non. Et combien celui-là |
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Où la science te convie |
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Est plus superbe ! Écoute-la. |
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Pour venir à nous la matière |
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A dû par coups multipliés |
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Engloutir comme un cimetière |
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Des corps, des êtres, par milliers. |
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À travers ses métamorphoses |
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Tous ces êtres dont nous sortons |
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Contre les tourbillons des causes |
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Luttaient, éperdus, à tâtons. |
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Se façonnant aux circonstances, |
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Aux chocs, aux besoins, aux milieux, |
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Mais toujours en efforts intenses |
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Toujours en marche vers le mieux. |
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Ô marche auguste et triomphale ! |
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Ces ténèbres où nous passions, |
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Est-ce donc ça qui nous ravale. |
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Ou les vieilles damnations ? |
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Lequel vaut mieux pour une race. |
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D’avoir son germe dans le lit |
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Ou d’un vilain qui se décrasse, |
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Ou d’un noble qui s’avilit ? |
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Quel est donc le lot le moins sombre, |
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Quel est le destin le plus grand, |
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D’être le feu qui sort de l’ombre |
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Ou celui que l’ombre reprend ? |
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Et si l’orgueil trouve son compte |
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À quelque chose, n’est-ce pas |
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À cette escalade qui monte |
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Du ver à l’homme, pas à pas ? |
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L’antique genèse illusoire |
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A-t-elle autant de majesté |
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Que ces combats de l’infusoire |
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À l’assaut de l’humanité ? |
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Homme, relève donc la tête |
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Vers ton passé ; ne rougis point |
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D’avoir pour ancêtre la bête |
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Et même moins encor, ce point |
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Perdu sous la mer primitive, |
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Où jadis mécaniquement |
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Se forma la cellule active |
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Par un chimique accouplement. |
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Le connaître, en la nuit épaisse |
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Avoir retrouvé ce chemin. |
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C’est la gloire de notre espèce. |
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C’est la fleur de l’orgueil humain. |
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C’est le prix de sa patience, |
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De ses vœux enfin entendus, |
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C’est vraiment l’arbre de science |
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Nous livrant ses fruits défendus. |
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C’est la rédemption nouvelle |
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Qui nous redresse les genoux. |
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C’est le grand Tout qui se révèle |
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En prenant conscience en nous, |
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C’est l’apothéose où s’exalte |
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Son passé dans notre présent, |
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Cependant que nous faisons halte |
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Sur cette cime en nous disant : |
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Partis des atomes infimes |
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Pour gravir jusqu’à ces hauteurs, |
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C’est donc nous-mêmes qui nous fîmes, |
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Et nous sommes nos créateurs ! |
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