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De l’éternelle Isis les seins inépuisés |
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Offrent toujours leur lait magique à nos baisers. |
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Les poëtes d’antan ne cherchaient sur les grèves |
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Qu’un mélancolieux promenoir, pour leurs rêves, |
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Un écho résonnant à leurs propres sanglots. |
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Ceux de l’heure présente y cherchent des tableaux, |
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Mais pour tous ces râcleurs de lyre ou de palette, |
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La mer n’est qu’un miroir où leur moi se reflète. |
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D’autres oiseaux, a dit Heine, d’autres chansons ! |
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Aussi nous, les rimeurs de demain, nous pensons |
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Que la Nature a sa figure personnelle. |
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Qu’il ne faut pas toujours nous admirer en elle. |
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Et qu’à la contempler sans nous voir au travers |
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On peut trouver profit et plaisir et beaux vers. |
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Nous voulons pénétrer les effets et les causes. |
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Suivre les éléments dans leurs métempsychoses |
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Sous les êtres divers qu’ils font et qu’ils défont. |
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La surface nous plait, mais plus encor le fond. |
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Et laissant les rêveurs aboyer aux étoiles, |
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Laissant les descriptifs colorier leurs toiles, |
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Nous estimons que pour chanter ce tout vivant |
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C’est peu d’être poëte, il faut être savant. |
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C’est ainsi que pensaient d’ailleurs aux premiers âges |
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Nos aïeux, à la fois des chantres et des sages, |
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Poëtes, certes, mais philosophes aussi, |
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Vyasa, Valmiki dans l’Inde, Firdousi |
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Dans la Perse, Hésiode, Orphée, Homère en Grèce, |
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Et parmi les Latins Virgile après Lucrèce. |
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De la science obscure ils mettaient les secrets |
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Dans leurs vers ciselés en précieux coffrets. |
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Tout resplendissants d’or, tout parfumés d’essences. |
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Le rhythme est le meilleur gardien des connaissances. |
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Et peut-être qu’un jour d’autres humanités, |
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En fouillant les débris qui furent nos cités. |
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Ne sauront le Credo dont notre âge s’honore |
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Que par quelque poëme à la rime sonore. |
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Je suis un songe-creux ? Peut-être. En attendant, |
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Mes frères, travaillons dans cet espoir ardent. |
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Ne nous attardons pas aux phrases pour les phrases. |
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Oui, diamants, rubis, saphirs et chrysoprases, |
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Employons-les pour en illuminer les mots. |
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Et que nos vers soient des joyaux, soient des émaux, |
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Soient des flacons brodés d’arabesques fleuries ; |
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Mais dans ces beaux flacons aux flancs de pierreries |
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Versons, comme faisaient les sages nos aïeux, |
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Un vin pur qui plus tard devienne du vin vieux, |
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Et puisse aux temps futurs, si nous en sommes dignes, |
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Témoigner du bouquet qu’eut le sang de nos vignes. |
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