| LES GRANDES CHANSONS |
| VI |
| LES ALGUES |
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Qui dira la mer végétale ? |
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Algues, varechs et goëmons. |
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Tout l’immense herbier qu’elle étale, |
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C’est ainsi que nous le nommons. |
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Trois mots pour le peuple sans nombre |
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Qui tapisse au fond de son ombre |
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Ses ravins, ses plaines, ses monts ! |
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Trois pauvres mots pour cette flore |
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Multiforme et multicolore |
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Que sans relâche fait éclore |
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L’éternel printemps des limons ! |
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Sans parler des herbes secrètes |
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Que loin des rayons lumineux |
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Dans d’inaccessibles retraites |
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Les flots jaloux gardent en eux. |
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Forêts vierges aux mille plantes. |
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Tas de lianes ondulantes. |
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Enlacements vertigineux. |
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Combien que le flux sur la roche |
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Tour à tour accroche et décroche, |
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Et dont il nous montre tout proche |
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Le lacis de nerfs et de nœuds ! |
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Parmi les flaques où fourmille |
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L’évaporation des eaux. |
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Vois donc ! Céramie en ramille. |
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Estocarpée en nids d’oiseaux, |
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Ulve large, à plat, qui se carre. |
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Éventail ouvert de l’agare. |
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Plocamium aux fins réseaux. |
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Laminaire gladiolée, |
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Lanière en caoutchouc collée |
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Par les vagues à la volée |
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Sur les récifs aux noirs naseaux. |
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Conferves vertes et ridées |
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En tapis de velours moussus, |
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Rouges et roses iridées, |
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Et que d’autres, dessous, dessus, |
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À l’énorme ou minime taille, |
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Embrouillant comme une bataille |
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Leurs figures et leurs tissus, |
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Cordons, rubans, mailles, spatules, |
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Plaques et glands, câbles et tulles, |
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Chairs lisses, cuirs pleins de pustules, |
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Fils déliés, paquets pansus ! |
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Il en est de resplendissantes |
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Ainsi que des fruits et des fleurs |
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Cueillis en été dans les sentes |
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Où l’aube égrène encor ses pleurs. |
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Il en est où de l’or éclate. |
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Où saigne et flambe l’écarlate. |
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Il en est aux tendres couleurs ; |
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Il en est aux sinistres teintes. |
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Il en est qui sont comme atteintes |
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D’une langueur étrange, éteintes |
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En de diaphanes pâleurs. |
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Voici des arbres minuscules |
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Aux branchages s’entrecoupant |
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Voici des bras en tentacules |
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À côté d’un bouquet pimpant. |
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Ici, délicate membrane |
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Brodée à jour en filigrane. |
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Là-bas, crinière d’un arpent. |
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Ensemble on voit se tordre, pendre. |
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De la moire, une scolopendre, |
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Des cheveux de soie, et s’épandre |
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L’orbe délové d’un serpent. |
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Et tout cela n’est rien encore, |
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Presque rien, comme qui dirait |
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Les broussailles dont se décore |
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La lisière de la forêt. |
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C’est ce que découvre la vague, |
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Ce qu’à travers son cristal vague |
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Les jours de calme il transparait. |
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Mais que de merveilles voilées |
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Au fond ténébreux des vallées |
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Dont nulles mains ne sont allées |
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Effeuiller le vierge secret ! |
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Là, ce sont des fourrés sans route |
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Et d’inextricables buissons. |
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Des clairières, des prés, où broute |
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Un tas de gueules en suçons. |
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Ce sont des jungles, des savanes |
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Où défilent par caravanes |
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De phantasmatiques poissons ; |
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Obscure, muette et mouvante, |
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C’est la forêt de l’épouvante, |
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Où la plante marche, vivante, |
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Où les pierres ont des frissons. |
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Là, subtiles ou bien épaisses. |
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Aspects et tons capricieux, |
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S’épanouissent les espèces |
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Que jamais ne verront nos yeux, |
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Les frondaisons intarissables |
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Qui dans les vases et les sables |
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Poussent leurs jets silencieux. |
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Arbres fous, folles graminées |
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Au fond du gouffre enracinées, |
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Et dont les sombres destinées |
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Ont le plafond des flots pour cieux. |
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Une d’elles parfois s’arrache, |
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La plus monstrueuse souvent, |
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Et l’Océan alors la crache |
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Avec son écume en bavant. |
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De son gigantesque cadavre |
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Elle pourrait barrer un havre, |
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Et les marins en la suivant |
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Pensent voir flotter sur l’eau bleue |
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Un dragon de plus d’une lieue |
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Qui tord les anneaux de sa queue |
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Et qui dresse sa crête au vent. |
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Imaginez un de nos chênes. |
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Un grand cèdre, un pin parasol, |
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Soudainement brisant ses chaînes |
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Et se déracinant du sol |
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Pour se livrer au vent qui passe |
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Et planer là-haut dans l’espace, |
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Les pieds en l’air, le geste fol ; |
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Ainsi ces algues démarrées |
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Planent au-dessus des marées, |
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Et pour des courses effarées |
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Dans l’eau roulante ont pris leur vol. |
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Au centre mort de l’Atlantique |
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Se forme, à l’abri des courants, |
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Un marécage fantastique |
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De tous ces corps mous adhérents. |
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C’est les Sargasses, les flots d’herbes, |
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Où Colomb sur ses nefs superbes |
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Eut peur, tant ils pressaient leurs rangs, |
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Noyés englués en litière |
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Plus vaste que l’Europe entière, |
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Liquide et mouvant cimetière |
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De tous ces cadavres errants. |
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Ô cadavres saints pour les hommes, |
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Car c’est de vous que nous sortons ! |
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Ô vieilles algues, nous ne sommes |
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Que vos suprêmes rejetons. |
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Dans le primordial mystère, |
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Quand l’eau couvrait toute la terre. |
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Squelette sans chair ni tétons. |
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C’était en vous que la Nature |
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De vivre risquait l’aventure, |
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Et notre humanité future |
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Germait en fleurs dans vos boutons. |
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Ô vous en qui la vie abonde, |
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Et qui, même encore à présent, |
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Retrouvant l’humeur vagabonde, |
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En êtres vous organisant, |
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Changez vos fibrilles en pores, |
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Devenez bêtes, zoospores, |
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Méduses au disque luisant, |
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Ô vous qu’à cette heure on méprise |
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Et dont la chevelure grise |
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Va s’éparpillant à la brise |
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Parmi les larmes du jusant. |
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Ô vieilles algues nos aînées, |
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Qui du fond de vos antres creux |
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Agitez vos mains enchaînées |
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Et tordez vos bras douloureux, |
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Algues à qui je dois mon être, |
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Les hommes sauront reconnaître |
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Ce que vous avez fait pour eux. |
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Ô nos aïeules authentiques, |
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Je dirai vos gloires antiques, |
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Entonnant pour vous les cantiques |
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De mes vers les plus vigoureux. |
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Je dirai vos splendeurs énormes, |
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L’heure où les cieux lourds et troublés |
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N’avaient pas encor vu les formes |
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Des arbres, des prés verts, des blés. |
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| 170 |
Ni même les barbes légères |
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Des mystérieuses fougères, |
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Tandis que déjà rassemblés |
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Vos tourbillons de bêtes-plantes |
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Jetaient leurs semences, leurs lentes, |
8 |
| 175 |
En fécondités pullulantes |
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Dont les flots étaient accablés. |
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Je dirai vos splendeurs flétries, |
8 |
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L’époque où parmi vos rameaux |
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En effroyables théories |
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| 180 |
Passaient d’étranges animaux, |
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Plésiosaure, ichthyosaure, |
8 |
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Ptérodactyle, d’où s’essore |
8 |
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L’essaim des dragons leurs jumeaux. |
8 |
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Monstres dont la fable est l’empire. |
8 |
| 185 |
Mêlant serpent, lézard, vampire, |
8 |
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Spectres devant lesquels expire |
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Le pouvoir magique des mots. |
8 |
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Je dirai vos plus vieilles races |
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Dont s’échevelèrent les crins |
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| 190 |
Sans laisser l’ombre de leurs traces |
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À l’écran des sols sous-marins, |
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Les éteintes, les disparues, |
8 |
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Que les sédiments sous leurs crues |
8 |
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Ensevelirent brins à brins, |
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| 195 |
Celles dont fleurit le mystère |
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Aux temps limbiques où la terre |
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Au-dessus de l’eau solitaire |
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N’avait pas fait saillir ses reins. |
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Je dirai qu’en montant aux causes |
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| 200 |
Et vers l’originel instant, |
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À travers les métempsychoses |
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Du globe encor inconsistant, |
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C’est vous qu’on trouve les premières |
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Buvant les chaleurs, les lumières, |
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| 205 |
Pour faire un corps vibrant, sentant, |
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Et qu’ainsi sous votre figure |
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Végétale, animée, obscure, |
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D’abord se fixe et s’inaugure |
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L’être jusques alors latent. |
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| 210 |
Je dirai comment l’infusoire |
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S’exhala de vous. Je dirai… |
8 |
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Mais quoi ! De quel rêve illusoire |
8 |
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Mon orgueil s’est-il enivré ? |
8 |
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Moi, petit, elles, peuple immense, |
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| 215 |
Puis-je croire dans ma démence |
8 |
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Qu’en moi je les embrasserai, |
8 |
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Et qu’il suffira de mes phrases |
8 |
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Pour qu’à tous les yeux tu t’embrases, |
8 |
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Abîme noir qui les écrases |
8 |
| 220 |
Et que nul œil n’a pénétré ? |
8 |
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Rien que pour nommer au passage |
8 |
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Chacune en la notant d’un trait |
8 |
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Qui remémore son visage, |
8 |
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Sa couleur, sa forme, il faudrait |
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| 225 |
Plus qu’un Valmiki, qu’un Homère, |
8 |
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Un nomenclateur de chimère |
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Au flux de verbe sans arrêt. |
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Dont la parole infatigable |
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Criant vocable sur vocable |
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| 230 |
Se déroulerait comme un câble |
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Et comme un torrent rugirait. |
8 |
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Or le temps n’est plus où ma race |
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Avait ces robustes poumons. |
8 |
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Pauvres chanteurs qu’un rien harasse. |
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| 235 |
Pour une ode que nous rimons |
8 |
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Un peu trop haut, d’une voix pleine, |
8 |
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Nous voilà fourbus, hors d’haleine, |
8 |
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Comme un vieux qui gravit les monts ; |
8 |
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Et le lecteur encor plus pâle |
8 |
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Bégaie, éperdu, dans un râle : |
8 |
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Que veut donc ce fou qui vous hale, |
8 |
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Algues, varechs et goëmons ? |
8 |
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Pour voir des peintures pareilles. |
8 |
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Pour ouïr de semblables cris, |
8 |
| 245 |
On n’a plus les yeux, les oreilles |
8 |
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Qui conviennent, ni les esprits. |
8 |
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Qui tenterait cette épopée, |
8 |
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Sa vaillance serait trompée, |
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Ses vers resteraient incompris, |
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| 250 |
Et ses audaces téméraires |
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Ne récolteraient chez ses frères. |
8 |
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Au lieu de mots thuriféraires, |
8 |
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Que sourires et que mépris. |
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À quoi bon les chansons sublimes |
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Si l’on chante dans des caveaux ? |
8 |
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Il faut les poinçons et les limes, |
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Mais non le souffle, à nos travaux. |
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Poëte qui te sens des ailes, |
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Modère l’élan de tes zèles, |
8 |
| 260 |
Rentre sous les communs niveaux, |
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Lamentable Orphée en délire |
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Qui veux toucher la grande lyre |
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Et pour auditeurs dois élire. |
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En place de tigres, des veaux ! |
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| 265 |
Donc, ne crevons pas nos poitrines. |
8 |
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Ne risquons pas les cabanons, |
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Et gardez, ô plantes marines, |
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Les noms vains que nous vous donnons. |
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Mais qu’au moins, veuf de mes chimères, |
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| 270 |
Je vous puisse appeler nos mères. |
8 |
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Puisque c’est le plus beau des noms, |
8 |
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Et puisque mon cœur qui s’affale |
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N’ose point l’ode triomphale |
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À tonitruante rafale |
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| 275 |
De cuivres et de tympanons ! |
8 |
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