| LES GRANDES CHANSONS |
| V |
| LES MONSTRES |
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Devant l’homme malingre, aux étroites épaules, |
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Au grand cœur, le troupeau des vastes cétacés |
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S’enfuit, et peu à peu de partout pourchassés, |
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Voici que les derniers se cachent près des pôles. |
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Encore un peu de temps, et l’on ne verra plus |
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Ces grands rois de la mer, cachalot et haleine. |
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Dont le corps semble une île, et qui pour prendre haleine |
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Font jaillir de leur front deux jets d’eau chevelus. |
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Premiers rêves rêvés par l’antique Nature. |
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Bientôt ils rentreront en elle, évanouis, |
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Et leurs corps disparus aux contours inouïs |
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Seront une chimère à la race future. |
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Alors, si par hasard resté dans quelque trou, |
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Un d’entre eux surgissant tout à coup se réveille, |
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Les hommes de ces jours crieront à la merveille ; |
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Celui qui l’aura vu passera pour un fou. |
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Ainsi, gens d’aujourd’hui, nous déclarons grotesque |
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La légende trouvée aux livres des aïeux |
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Qui racontent sans rire avoir vu de leurs yeux |
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Ou grand serpent de mer, ou poulpe gigantesque. |
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Et qui sait cependant si dans ces temps lointains |
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Il ne subsistait pas encor sous la même onde |
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Des êtres échappés au trépas de leur monde, |
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Survivantes lueurs des ancêtres éteints ? |
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Qui sait s’il n’en est plus, et si les eaux secrètes |
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N’ont pas des plis sans fond, gouffres inviolés, |
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Où le serpent de mer (riez, si vous le voulez !) |
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Où le kraken-montagne, ont gardé des retraites ? |
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En ces creux qui jamais ne voient le jour vermeil, |
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Que les phosphorescents peuplent seuls de lumière, |
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Dans la sécurité d’une paix coutumière |
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Ces monstres sont peut-être et dorment leur sommeil. |
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Des grottes d’une lieue, arrondissant des salles |
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Où mènent les détours de labyrinthes noirs, |
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Aux hôtes effrayants servent de promenoirs, |
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Pour étendre à loisir leurs formes colossales. |
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Des fucus de mille ans et des algues sans bouts |
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Leur font une forêt dont ils paissent les herbes, |
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Et dans laquelle ils sont petits, eux les superbes. |
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Comme des éléphants dans un champ de bambou. |
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Parmi ces promenoirs et ces forêts épaisses |
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Ils retrouvent encor parfois l’illusion |
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Des temps où la nature en pleine éclosion |
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Savait tout faire énorme ainsi que leurs espèces. |
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Mais quelquefois aussi leurs cœurs inconsolés, |
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Las de cette prison, sentent la nostalgie |
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D’aller voir à leur tour le ciel et la magie |
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De ce soleil perdu dont ils sont exilés. |
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Ils viennent respirer l’azur qui régénère, |
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Et leur front fabuleux se dresse à l’horizon. |
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Celui qui l’aperçoit n’en croit pas sa raison, |
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Et celui qui le dit semble un visionnaire. |
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Non, non, vieux matelots, non. vous n’étiez pas fous ! |
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Vous avez contemplé ces choses-là vivantes. |
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Vous avez sous vos yeux tenu ces épouvantes. |
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Ô légendes des bons aïeux, je crois en vous. |
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Je crois possible encor que subsiste et revienne, |
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Conservé par l’abîme ainsi qu’aux jours anciens, |
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Quelque monstre vainqueur du désastre des siens, |
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Dernier fils de la faune antédiluvienne. |
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Je l’imagine seul, las de tout, plein d’ennui. |
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Cherchant un frère en vain par tout ce morne espace, |
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Ainsi qu’un Juif-Errant qui passe et qui repasse |
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Dans un monde étranger où rien n’est fait pour lui. |
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Il regarde partout avec mélancolie, |
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Et n’a personne à qui partager son tourment, |
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Et mourra tristement et solitairement. |
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Lamentable orphelin d’une époque abolie, |
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Image du chanteur dont le vaste cerveau |
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Plein de rêves trop grands pour son siècle éphémère |
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Semble y perpétuer une antique chimère |
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Désormais monstrueuse en cet âge nouveau. |
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