| LES GRANDES CHANSONS |
| IV |
| LE SEL |
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Dans la forêt sonore aux rameaux toujours verts |
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Les pins versent le sang de leurs cœurs entr’ouverts |
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Et les pleurs parfumés de la térébenthine. |
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Leur chevelure épaisse est comme une courtine |
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Dont les plis odorants masquent le lit vermeil |
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Où la saline dort son paresseux sommeil. |
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Et quand le vent de mer l’évente, et que la plaine |
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À travers ces rideaux fait passer son haleine, |
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La brise en un seul baume unit les deux senteurs, |
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Si bien que l’air qui vient alors des pins chanteurs |
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Semble sur des bouquets et sur des cassolettes |
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Avoir bu longuement l’âme des violettes. |
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Souffle délicieux, printemps fleuri sans fleurs, |
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Fait de l’eau croupissante et des arbres en pleurs, |
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C’est ainsi que par toi s’annonce la saline. |
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Mais allons, et du haut de la dune en colline |
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Silencieusement regardons-la dormir. |
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Mirage ! Sahara ! Les Bédouins ! Un émir |
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Est venu planter là ses innombrables tentes |
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Dont les cônes dressés en blancheurs éclatantes |
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Resplendissent parmi les tons bariolés |
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De tapis d’Orient sur le sol étalés. |
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Ces cônes sont les tas de sel sur les ladures ; |
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Et ces riches tapis aux brillantes bordures |
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Ne sont que les côbiers, les fares, les œillets, |
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Où l’évaporement laisse de gras feuillets |
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Métalliques, moirés, flottant, d’or et de soie. |
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Par l’étier et le tour qu’un paludier fossoie |
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La mer entre, s’épand, s’éparpille en circuits, |
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Puis arrive aux bassins, étangs cuits et recuits |
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Par le soleil pompant leur liquide substance. |
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L’eau-mère peu à peu s’épaissit en laitance |
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Visqueuse, lourde, ainsi qu’une fonte d’argent. |
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D’abord une huile rose y monte en surnageant. |
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Elle élargit bientôt les franges de sa tache. |
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Elle fonce, jaunit, se cuivre. Il s’en détache |
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Comme des yeux voguant en tourbillon léger |
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Qui l’un à l’autre vont lentement s’agréger, |
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Passant par les lueurs changeantes de l’opale, |
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Pour se fixer et faire une croûte d’or pâle. |
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L’or pâlit chaque jour, puis durcit en cristaux |
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Qui semblent des grêlons ternes. Mais les râteaux |
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Râclent dans les œillets la moisson blanche et dure |
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Oui hausse ses meulons de grains sur la ladure. |
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Et le sel enfin net, libre de sédiments, |
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Étincelle au soleil comme des diamants. |
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Ô diamant, ô perle fine |
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Digne du front des souverains. |
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Et qu’on devrait comme divine |
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Clore en de précieux écrins. |
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Bien du pauvre que nul n’envie. |
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Moisson d’écume aux flots ravie, |
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Fleur de vase changée en grains, |
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Élixir dont la force amère |
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Soutient notre vie éphémère. |
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Pleur concret de la bonne mère, |
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Goutte de moelle de ses reins, |
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Ô sel, ô nutritive manne |
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Qui jamais ne t’anéantis, |
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Par le sein de qui tout émane |
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Offerte à tous les appétits, |
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Ô sel aimé de tous les êtres, |
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Pour qui se battaient nos ancêtres |
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Au fond des cavernes blottis, |
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Ô sel qui jadis eus dans l’âtre |
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Près du feu ton culte idolâtre. |
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Sel que la brute sur le plâtre |
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Lèche et gratte pour ses petits, |
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Ô sel que les tribus barbares |
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Échangent encore à présent |
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Contre l’or et l’argent en barres |
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Et plus qu’eux trouvent bienfaisant |
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Ô sel, que deviendraient nos races. |
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Si dans les espaces voraces |
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Soudain te volatilisant, |
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Ton âme toute consumée |
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S’en allait comme une fumée |
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De notre terre accoutumée |
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À t’avoir en te méprisant ? |
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Quelles langueurs universelles. |
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Quel dégoût de tout ce serait ! |
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La pourriture que tu cèles |
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Sous ta saveur comme un secret, |
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Fade, écœurante, corrompue. |
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Avec son haleine qui pue |
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Tout à coup s’épanouirait, |
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Et de putréfaction lente |
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Tout mourrait, la bête, la plante, |
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Dans l’atmosphère pestilente |
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D’un déliquescent lazaret. |
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L’océan, malgré les marées |
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Qui le roulent sous leurs essieux, |
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Sentirait ses chairs dévorées |
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Par ce souffle pernicieux. |
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Dans ses flots lourds d’algues croupies |
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Les poissons fondraient en charpies. |
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Et, désormais silencieux. |
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Le globe à travers ses murailles |
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Laissant fuir ses ordes entrailles |
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Ressemblerait aux funérailles |
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D’une charogne dans les cieux. |
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Garde-nous de ce jour sinistre |
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Et de ce trépas empesté, |
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Ô sel préservateur, ministre |
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Suprême de la pureté, |
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Ô sel dont la saine magie |
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De l’être entretient l’énergie, |
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Ô sel des miasmes redouté, |
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Feu dont ils craignent les morsures, |
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Fier archer dont les flèches sûres |
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Leur font de cuisantes blessures, |
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Sel, héros au glaive enchanté ! |
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Ô sel désinfecteur du monde. |
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Mystérieux, blanc, radieux. |
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Gai, subtil, vainqueur de l’immonde, |
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Sel, unique plaisir des vieux, |
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Ô sel qu’on pose sur la lèvre |
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Du mourant, de l’enfant qu’on sèvre, |
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Sel de bienvenue et d’adieux, |
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Ô sel dont nos larmes sont faites, |
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Givre qui pâliras les faites |
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Du temple où les derniers prophètes |
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Annonceront les derniers Dieux ! |
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Car toi qui prêtas ton essence |
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À notre primitive faim, |
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Sel qui connus notre naissance, |
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Tu nous scelleras notre fin. |
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Humble grain que la paludière |
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Vole en passant pour sa chaudière |
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Et cache au fond de son couffin, |
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Sel que gaspillent les servantes, |
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Tu verras les formes vivantes |
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Fondre, et de ces jours d’épouvantes |
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Tu seras le blanc séraphin. |
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De l’air brûlé, du sol sans eau, du ciel sans rides. |
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Chante le chant de mort, terre aux lèvres arides ! |
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Enfin l’heure est venue où les suprêmes flots |
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Dans l’Océan suprême ont replié leur moire, |
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Et les livres anciens gardent seuls la mémoire |
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Des hommes d’autrefois qu’on nommait matelots. |
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Des centenaires fous, près des flaques dernières. |
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Disent avoir vu là des apparences d’eau |
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Où planait un brouillard comme un léger rideau. |
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Grenouilles coassant au fond sec des ornières. |
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On écoute râler leurs contes du vieux temps ; |
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Mais aux lieux désignés par leur geste débile |
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On ne distingue plus qu’une plaine immobile |
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D’où se sont envolés les nuages flottants. |
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Sous l’atmosphère dont le vide lourd accable |
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Plus rien ne bouge au ras du sol, au haut des airs. |
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Et le soleil tout nu verse sur ces déserts |
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Ses feux dévastateurs dans l’azur implacable. |
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Plus d’eau ! Plus de vapeurs ! Un hâle universel ! |
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La plante se flétrit et l’animal se couche. |
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Le souffle moribond de la dernière bouche |
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Dans l’espace altéré se cristallise en sel. |
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La chair même n’a pas le temps de se dissoudre |
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En grasse pourriture où grouillent les ferments. |
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Le liquide pompé, tout devient ossements |
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Que le sel aussitôt encroûte de sa poudre. |
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Partout il se condense, il enveloppe, il mord, |
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Il tue, et cependant qu’il tue, il purifie ; |
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Car la mort ne doit plus putréfier la vie, |
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Car la vie a cessé de naître de la mort. |
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Et chaque jour il serre une autre bandelette |
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Autour du globe étreint sous son embrassement, |
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Pour le conserver pur incorruptiblement. |
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Suaire immaculé qui couvre un blanc squelette. |
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Mais vous êtes encor lointains, |
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| 170 |
Sombres destins, |
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Et pendant qu’ici je vous rêve, |
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Voici les cris psalmodiés |
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Des paludiers |
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Et leurs grands chapeaux sur la grève. |
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| 175 |
Il fait doux. Un nuage clair |
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Rafraîchit l’air |
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Et se traine en rose buée |
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Sur la soie et l’or et l’argent |
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Qui vont nageant |
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| 180 |
Dans la vasière remuée. |
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Sans plus arrêter mon regard |
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Au jour hagard |
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Où la terre sera squelette, |
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Je hume sous les pins chanteurs |
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| 185 |
Les deux senteurs |
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Qui se fondent en violette. |
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Et je jouis en m’en grisant |
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Du jour présent |
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Où la pinède et la saline |
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| 190 |
Versent en moi comme infusés |
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Vos deux baisers, |
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Sol amoureux et mer câline. |
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