| LES GRANDES CHANSONS |
| II |
| LE SOUFFLE |
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Ainsi dans leurs steppes sans bornes |
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Roulant leurs pas incohérents, |
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Mystérieux, vagues et mornes |
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Dorment les vieux peuples errants. |
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Mais qu’un Attila crie aux armes, |
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Et soudain le monde en alarmes |
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Entend chanter dans les vacarmes |
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Leur diane de conquérants. |
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La marche s’organise en groupes ; |
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Les chevaux alignent leurs croupes ; |
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Ces troupeaux deviennent des troupes |
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Et le chaos forme des rangs. |
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— Au galop ! Reprenons la terre ! |
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Allons, massacrons et pillons ! |
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Où l’Arya propriétaire |
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Fait ses orges dans les sillons, |
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Semons les fleurs plus éclatantes |
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Qui germent du pied de nos tentes, |
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Les têtes encor dégouttantes |
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De pourpres et de vermillons, |
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Et dans nos charges hors d’haleine |
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Laissons après nous sur la plaine |
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Comme un manteau de grise laine |
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Notre poussière en tourbillons ! — |
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Ils vont. Tel un guèpier rapace |
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Essaime en masse hors du nid. |
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Ils vont. On dirait que l’espace |
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Devant leur pas se racornit. |
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Ils vont en nombre intarissable |
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Et pareils à des grains de sable |
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Dont la cendre est méconnaissable |
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Quand l’ouragan les réunit |
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Et dans son essor les entraîne |
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Sans qu’un seul atome s’égrène. |
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Si bien que cette molle arène |
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Roule comme un bloc de granit. |
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Mais après l’Attila farouche |
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Qui surgit en les soulevant |
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Au souffle orageux de sa bouche, |
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Ils sont cendre comme devant. |
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On les voit alors se dissoudre, |
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Et du nuage plein de foudre |
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Le dur granit redevient poudre |
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Qui s’éparpille en se crevant, |
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Et les hordes disséminées |
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Retombent à leurs destinées |
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En routes indisciplinées |
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Qui n’ont plus pour guide le vent, |
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Ainsi sur les steppes des vagues, |
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Atomes de l’eau, vous rouliez, |
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Mystérieux, mornes et vagues, |
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Sans vous connaître, par milliers, |
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Quand soudain passe la tempète |
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Jetant un appel de trompette |
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Que l’un à l’autre on se répète |
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Dans le désert où vous alliez. |
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L’onde inconsistante qui coule |
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Devient ressac, barre de houle, |
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Lame de fond, et votre foule |
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Escadronne ses cavaliers. |
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— Au galop ! En avant ! Nous sommes |
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Serrés dans nos gouffres étroits. |
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Premiers nés du globe où les hommes |
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Veulent être aujourd’hui les rois, |
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Que notre empire ancien renaisse |
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Comme aux temps de notre jeunesse, |
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Qu’une autre fois le sol connaisse |
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Le linceul de nos baisers froids, |
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Et que la terre se nivèle |
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Encor sous une mer nouvelle, |
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Tête ronde qui s’échevèle |
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De nos flots hérissés tout droits ! — |
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Et contre les fortes jetées |
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Aux crampons scellés dans le roc |
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Vous poussez vos charges heurtées |
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Dans un irrésistible choc. |
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Votre corps mou qui se contracte |
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En paquets faisant cataracte |
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Forme une masse plus compacte |
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Que le fer qui se rue en bloc. |
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Les pierres de ciment couvertes |
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Voient dans leurs poitrines ouvertes |
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Entrer d’un coup vos lames vertes |
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Comme entre dans la terre un soc. |
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Mais c’est le souffle de l’orage |
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Qui vous soutient dans ce conflit. |
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Votre âme obscure, c’est sa rage |
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Qui la condense et la remplit. |
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Quand, époumonné, dans l’espace |
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Il fuit comme un oiseau qui passe, |
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Le fer de votre carapace |
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Fluide flasquement mollit, |
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Et toute la force épandue |
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Rentre dans la calme étendue |
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Ainsi qu’une fille rendue |
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Qui retombe au creux de son lit. |
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Et de même notre pensée, |
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Ô flots et peuples vagabonds, |
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Comme vous veut être lancée |
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Pour tenter d’impossibles bonds. |
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Nous savons bien que sur la terre |
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Sans avoir conquis le mystère |
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Toujours dans l’ennui solitaire |
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Éparpillés nous retombons ; |
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Nous aimons quand même, n’importe, |
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Le souffle fou qui nous emporte |
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Au mystère murant sa porte |
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Devant nos galops furibonds. |
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Et toujours, et quoi qu’il arrive, |
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Ô vous, Nomades émigrants, |
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Ô vous, flots qui battez la rive, |
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Ô vous, mes songes délirants, |
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Toujours nous guettons dans la nue |
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L’éclair annonçant la venue |
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De la grande haleine inconnue |
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Qui met notre chaos en rangs, |
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Qui nous jette comme une armée |
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Hors de la paix accoutumée. |
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Qui change en feu notre fumée, |
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Qui change nos lacs en torrents. |
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Venez donc, ô semeurs d’alarmes, |
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Orages, vents, invasions ! |
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Venez nous appeler aux armes |
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Sans que jamais nous nous lassions ! |
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Peuples endormis dans la trêve, |
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Flots emprisonnés par la grève, |
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Cœurs flottant aux limbes du rêve, |
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Faut-il qu’ainsi nous languissions ? |
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Réveillez-nous de notre couche ! |
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Souffle, souffle, haleine farouche ! |
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Soufflez sur nous à pleine bouche, |
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Tempête, Attila, passions ! |
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