| ÉTANT DE QUART |
| XI |
| LA COLÈRE DU BATEAU |
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Béni soit ce joli quart ! |
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Peu de brise. Pas d’écart. |
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Mer confite. |
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Je peux, tout en m’étirant. |
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Rimer quatre heures durant. |
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J’en profite. |
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Je vais en des vers très courts |
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Mettre le très long discours, |
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La harangue, |
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Qu’en parlant ce bateau-là |
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Me fit le jour qu’il parla |
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Dans sa langue. |
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Écoutez de point en point, |
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Et si vous ne croyez point |
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Mon histoire. |
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C’est que vous êtes terrien. |
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Un terrien ne croit à rien, |
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C’est notoire. |
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Tout à bord est embarqué. |
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Le bateau, quittant le quai, |
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Se balance. |
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Et, tandis qu’il prend le vent, |
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On entend auparavant |
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Du silence. |
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Puis, soudain des bruits se font |
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Dans ce silence profond. |
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Le mât plie ; |
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La toile claque au plus près ; |
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Un fil tend sur un agrès |
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Sa poulie ; |
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Et la coque sourdement |
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Pousse un rauque grondement. |
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Voix touchante. |
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C’est toi, bateau, qui gémis. |
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Or voici, pour ses amis. |
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Ce qu’il chante. |
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Sur les flots bons ou mauvais. |
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Toujours et toujours je vais. |
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Où donc vais-je ? |
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Ces mathurins casse-cou |
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Me mènent au Mexique ou |
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En Norwège. |
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On part. Moi, je ne sais pas |
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Quel point marquent leur compas, |
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Leur boussole. |
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Ce sont des maîtres méchants. |
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Seul, le mousse avec ses chants |
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Me console. |
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Dans le calme noir des nuits |
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Il me conte ses ennuis. |
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Mais qu’importe ? |
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Lui non plus, l’enfant martyr, |
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Il ne voudrait pas partir. |
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Je l’emporte. |
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Je l’emporte, sanglotant. |
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Il me maudit. Et pourtant, |
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Seul je l’aime. |
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Seul je comprends son chagrin. |
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Quand moutonne sous un grain |
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L’onde blème. |
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Comme lui je hais les flots |
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Où la main des matelots |
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Me ballotte, |
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Où je cours contre mon gré, |
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Virant au geste exécré |
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Du pilote. |
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Comme lui je hais la mer. |
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Et contre son fiel amer |
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Je réclame, |
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Poison gluant que je bois |
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Par tous les trous de mon bois, |
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Jusqu’à l’âme. |
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Comme lui je cherche encor |
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Le lointain et cher décor |
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De la terre. |
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Et comme lui je me sens |
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Sur ces gouffres mugissants |
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Solitaire. |
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Je n’étais pas né non plus |
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Pour souffrir flux et reflux, |
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Pour connaître |
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Ces tourmentes, ces effrois, |
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Cette eau qui de baisers froids |
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Me pénètre. |
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Dans le sol j’avais les pieds. |
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Ils les ont estropiés |
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Par la hache. |
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Ils ont fait, ces nains morveux, |
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De mes branches des cheveux |
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Qu’on arrache. |
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Ils ont planté dans mon sein |
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Un coin de fer assassin |
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Qui crevasse. |
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De leur scie au cri moqueur |
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Ils m’ont scié jusqu’au cœur |
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Tout vivace. |
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Ah ! j’étais bon, cependant ! |
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Avec mon abri pendant |
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Sur leurs têtes, |
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J’étais un abri pour eux, |
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Marcheurs, rêveurs, amoureux, |
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Gens et bêtes. |
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Ah ! j’étais fier, cependant ! |
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Contre l’orage grondant, |
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Sentinelle, |
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Je me tenais droit et fort, |
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Et mes poings cassaient l’effort |
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De son aile. |
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Ah ! j’étais beau, cependant ! |
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Je florissais, étendant |
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Dans l’espace |
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Mes cent bras tout grands ouverts |
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Où le vent rhythme des vers |
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Quand il passe. |
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Ils m'ont tué cependant ! |
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Et je vais, en attendant |
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D’être épave, |
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Ainsi qu’un tas de bois mort |
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Sur qui le flot tantôt mord, |
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Tantôt bave. |
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Je vais où cela leur plaît. |
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Ces nains, je suis leur valet |
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À la chaîne. |
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Ces nains, je leur obéis, |
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Moi, le roi de leur pays, |
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Moi, le chêne ! |
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Mais je saurai me venger. |
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Toujours, les nuits de danger, |
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Je regarde |
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Pour trouver enfin l’écueil. |
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J’ai la forme d’un cercueil. |
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Prenez garde ! |
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Une nuit que vous serez |
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Affolés, désemparés |
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Sous la brise. |
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Vous sentirez brusquement |
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S’effondrer le bâtiment |
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Qui se brise. |
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Alors, pleins d’un vain remord, |
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Illuminés par la mort |
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Si prochaine, |
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Vous comprendrez qu’il fallait |
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Laisser pousser comme il est |
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Le vieux chêne. |
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Ainsi, triste et mécontent, |
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Le bateau crie en parlant. |
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Mais le mousse |
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Chante sa chanson. Sa voix |
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Enfantine est à la fois |
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Rauque et douce. |
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Et voyant, lui, l’inhumain, |
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Que la peine du gamin |
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Est amère, |
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Le bateau calmé se dit : |
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— Bah ! je rendrai ce bandit |
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À sa mère. |
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