| LES GAS |
| XII |
| L'HARENG SAUR |
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Ne rougis pas de ta carcasse, |
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Toi, vieux, qu’on nomme l’hareng saur. |
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Garde ce sobriquet cocasse |
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Comme un trésor. |
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Laisse rire ces bons apôtres. |
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Nos beaux messieurs à tralala. |
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Car tu n’es pas si laid qu’eux autres. |
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Bien loin de là ! |
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Ils font les fiers avec leur mine. |
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Mais c’est l’astiquage qui rend |
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Leur corps aussi blanc qu’une hermine |
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Et transparent. |
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Tous les jours avec de l’eau douce |
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Ils se lavent au saut du lit |
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À force de savon qui mousse |
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Et qui polit. |
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Ils ont la peau comme une espèce |
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De baudruche passée au lard. |
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J’aime mieux ta basane épaisse |
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Comme un prélart. |
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Car c’est avant tout la chlorose |
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Qui donne à leur teint ce reflet |
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Et fait ces pétales de rose |
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Trempés de lait. |
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Toi, que ton cuir soit propre ou sale, |
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Qu’importe ! Il est d’un fameux grain, |
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Il se tanne au soleil, se sale |
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Dans le poudrain, |
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Se culotte aux souffles du large, |
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Se cuit même dans ton sommeil ; |
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Mais dessous court au pas de charge |
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Un sang vermeil. |
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Et tout cela, mon camarade, |
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Hâlé, fumé, roux, fauve, brun. |
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Le soleil, l’eau, l’air de la rade, |
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Le vent, l’embrun, |
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Tout cela se fond et s’arrange |
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Avec la patine des ans |
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En un riche métal étrange |
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Aux tons luisants ; |
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Et, dressé sur ton col robuste, |
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Ton vieux museau de mathurin |
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Resplendit pour moi comme un buste |
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D’or et d’airain. |
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