| LES GAS |
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| LES POUILLARDS |
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Où ça couche ? Le plus souvent |
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N’importe où. Quand le froid les traque, |
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Avec le suroit arrivant, |
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Ça couche dans une baraque |
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À l’abandon, qui se détraque, |
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Dont le toit bâille en se crevant |
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Sous l’averse, et dont le mur craque |
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À toutes les gifles du vent. |
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Ils s’entassent là pêle-mêle, |
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Comme un nœud de vers embrouillés, |
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Jeunes et vieux, mâle et femelle, |
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Haleurs, mendigots et mouliers. |
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Tous transis, grelottants, mouillés, |
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Les bras croisés sous la mamelle. |
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Et parfois, quoique sans souliers, |
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Forcés de battre la semelle. |
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Quand ils en sortent, les matins, |
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Alors que le soleil appuie |
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Ses pieds d’or sur de verts satins, |
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Eux, qu’en vain sa lumière essuie, |
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Avec leur crasse aux tons de suie |
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Où le jour plaque des étains, |
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Mal débarbouillés par la pluie |
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Ils ont l’air de nègres déteints. |
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De quoi ça s’habille ? De loques. |
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Fonds de culottes sans mollets, |
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Pan de veste qui t’effiloques, |
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Bourgerons veufs de vos collets, |
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Chapeau roux qui te décollais, |
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Cuirs débouillis gonflés de cloques, |
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De vous il se font des complets |
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Où leur morve met des breloques. |
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De quoi ça vit ? De noirs écots |
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Savoureux à leur faim qui dure : |
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Vagues détritus de fricots |
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Mijotés dans les tas d’ordure, |
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Trognons de choux, brins de verdure. |
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Mélancoliques haricots, |
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Bouts de pain dont la croûte dure |
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Ébrèche leurs derniers chicots. |
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Par-ci par-là, jours de fortune, |
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D’un pêcheur ils ont des poissons. |
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Ou bien, guettant l’heure opportune |
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Où nous, étrangers, nous passons, |
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Ils nous marmonnent des chansons |
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En nous disant que c’en est une |
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De mathurin, et nous glissons |
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Dans leur main sale un peu de thune. |
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Mais ces jours-là, ces bons instants, |
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On les compte au cours de l’année. |
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Les autres, les jours malcontents, |
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Se suivent comme à la fournée. |
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Longs mois de disette acharnée ! |
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De quoi ça vit ? De vieux restants |
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Raccrochés au jour la journée. |
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De quoi ça vit ? De l’air du temps. |
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Et cependant, ça vit, ça grouille. |
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Plus mal que bien, c’est entendu ! |
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Aucun n’a la panse en citrouille. |
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Le plus gras a l’air d’un pendu. |
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Mais chacun, à vivre assidu, |
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Résiste, lutte, et se débrouille. |
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Leur espoir n’est pas plus perdu |
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Que le fer n’est mort sous la rouille |
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Quel espoir ? Ils ne savent pas. |
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Pourtant, on voit qu’il les fait vivre, |
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Puisque, partout où vont leurs pas, |
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On peut lire comme en un livre |
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Dans leurs yeux la soif de le suivre. |
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Espoir de quoi ? D’un bon repas ? |
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D’un lit plus sûr ? D’un sommeil ivre ? |
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Espoir d’un tranquille trépas ? |
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Espoir de quoi ? Que leur importe ! |
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Ils vont vers lui, jamais lassés. |
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Hôtes du vieux hangar sans porte, |
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Mangeurs d’arlequins ramassés, |
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Rôdeurs des quais et des fossés |
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Hantés du rat et du cloporte, |
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Pas un ne dit que c’est assez |
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Et ne veut que la mort l’emporte. |
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Espoir de quoi ? Tout simplement |
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Espoir de vivre encore une heure, |
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L’heure qui va dans un moment |
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Sourire, et qui sera meilleure |
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Que celle d’à-présent qui pleure. |
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Espoir sans fin qui toujours ment, |
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Qui toujours accouche d’un leurre, |
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Et qu’on maudit, mais en l’aimant ! |
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C’est cet espoir qui les enivre, |
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Qui les chauffe de ses rayons |
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Contre le vent, la nuit, le givre, |
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Qui les revêt sous les haillons, |
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Les nourrit, et met des paillons |
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Superbes dans leurs yeux de cuivre. |
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De quoi ça vit, ces penaillons ? |
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De quoi ça vit ? De vouloir vivre. |
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