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Cric ! crac ! sabot ! Cuiller à pot !… Et je commence. |
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Je m’en vas vous filer les nœuds de ma romance |
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En parler mathurin comme un gabier luron |
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Qui s’est suivé le bec à même un boujaron. |
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Attention, pourtant ! Je ne me pose en maître, |
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Ni ne veux jusqu’à fond de cale vous en mettre. |
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Je ne suis pas de ces vieux frères premier brin |
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Qui devant qu’être nés parlaient jà mathurin, |
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Au ventre de leur mère apprenant ce langage. |
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Roulant à son roulis, tanguant à son tangage. |
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Et je n’ai pas non plus mon brevet paraphé, |
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Ni les larges fauberts en garçon de café. |
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Ces nageoires de la marine militaire. |
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Je ne suis qu’un terrien, un terrien de la terre. |
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Et n’eus pas même, fils d’ancêtres paysans, |
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L’honneur d’être embarqué comme mousse à dix ans. |
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Si j’avais fait au moins un congé sur la flotte ! |
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Mais non ! — Comment sais-tu la langue matelote |
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Alors, et de quel droit prends-tu ces airs nouveaux, |
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N’ayant jamais foulé que le plancher des veaux ? |
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— Pardon, j’ai mis le pied sur le plancher des vagues, |
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Et non comme ceux-là, piteux, aux regards vagues, |
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Qu’on volt déboutonner leur col dans un hoquet, |
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Réclamer d’une voix mourante le baquet, |
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Et tomber dans tes bras, ô steward qui déplores |
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Ton frac fleuri soudain d’ordres multicolores. |
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Non, moi, j’ai navigué pour de vrai, pour de bon, |
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À la voile, mes gas, et non pas au charbon, |
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À bord de caboteurs, de pêcheurs, en novice |
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Qui mange à la gamelle et qui fait son service. |
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J’ai connu les fayots, la manœuvre, le grain, |
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Tout ce qui donne un cœur solide, un pied marin. |
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J’ai connu les ohisse ! en halant la poulie, |
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Et le flot en douceur et le flot en folie. |
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Et les contes contés à la poulaine, en tas |
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Autour de quelque ancien, négrier, pelletas, |
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N’importe, mais ayant cinquante ans de marée. |
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J’ai connu les paquets, la barre débarrée, |
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Et ce sinistre cri : Pare ! un homme à la mer ! |
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J’ai connu naviguer, son doux et son amer, |
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La caresse et les coups des brises dans les toiles, |
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Et les grands quarts de nuit tout seul sous les étoiles. |
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Puis c’était le retour, le débardage à quai. |
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Comme les frères, j’ai sué, sacré, chiqué, |
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En portant des ballots et des cages à poules, |
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Le dos sale et meurtri, les mains pleines d’ampoules, |
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Et la bouche fusant de longs jets d’un jus noir. |
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Puis les bamboches chez l’hôtesse : À l’Entonnoir, |
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Au Repos des gabiers, Au Calfat en goguette. |
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C’est parfois un caveau, parfois une guinguette ; |
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Mais sous terre ou dessus, on y boit bougrement. |
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Et j’y fus à la côte avec tout mon gréement |
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Plus souvent qu’à mon tour, raide comme un cadavre. |
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On y chantait aussi. Des musicos du Havre |
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À ceux de Saint-Nazaire en passant par Bordeaux, |
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Avant l’heure où l’on sombre affalé sur le dos, |
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Vous ne vous doutez pas combien de matelotes |
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Je gueulais, en guinchant, les poings dans mes culottes |
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J’en composai le texte et la musique aussi, |
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Sans les écrire ; et, sauf huit ou dix que voici, |
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Tout ça s’est égrené de ma mémoire. Certe, |
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Ça ne valait pas mieux, et ce n’est pas grand’perte. |
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Vers de bric et de broc ! De broc surtout. Pourtant, |
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J’en ai fait de meilleurs dont je suis moins content. |
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Car ces couplets boiteux et brochés sur le pouce |
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À la six-quatre-deux, va comme je te pousse, |
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Mal rimés, bien rhythmés, n’étaient pas sans douceurs |
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Pour moi qui les vivais et pour les connaisseurs. |
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Fins connaisseurs, allez ! C’étaient mes camarades. |
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Non pas vous, écrivains ; mais les pochards des rades, |
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Gens du métier, experts en ces musiques-là, |
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Dont leur rude gosier m’avait donné le la. |
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Et c’est au souvenir des heures en allées |
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Avec eux, que je tiens à ces rimes salées ; |
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C’est en l’honneur des vieux compagnons de hasard |
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Que je recueille ces cantilènes sans art. |
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Car ils les aimaient, eux, en savouraient le charme, |
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Y découvraient matière ou de rire ou de larme, |
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En chœur et de plein cœur reprenaient au refrain., |
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Trouvaient qu’elles étaient grand’largue et vrai marin. |
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Que ma mélancolie ou ma gaieté d’ivrogne |
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Avait du poil… (où çà ? Bien sûr, pas à la trogne), |
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Et qu’en somme, sans être un loup de mer, c’est clair. |
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J’en avais la chanson, si je n’en ai pas l’air. |
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