| MARINES |
| XXII |
| LE PÉTREL |
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Sur les landes désolées, |
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Avant-coureurs d’ouragans |
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Passent en brusques volées |
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Des souffles extravagants |
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Où les feuilles envolées |
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Dansent des farandolées |
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En caprices zigzaguants. |
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D’étain gris la mer se broche. |
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Au fond rentre le poisson. |
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L’oiseau retourne à sa roche. |
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Une lueur de glaçon |
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Aux crêtes des flots s’accroche. |
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Et partout de proche en proche |
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Court un étrange frisson. |
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Tout à coup, un grand silence ! |
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Plus rien au vert promenoir. |
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Dans l’azur un fer de lance |
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Creuse un sinistre entonnoir. |
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Le pétrel alors s’élance, |
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Crie, un moment se balance, |
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Puis cingle droit au trou noir. |
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Seul dans l’étendue immense |
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Il aime à humer ce vent. |
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Il en a l’accoutumance. |
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Il l’appelle en le bravant. |
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Et la bataille commence |
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Entre l’orage en démence |
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Et lui qui vole au devant. |
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L’orage comme une boule |
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Le roule sans le saisir. |
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Dans ses doigts il glisse, il coule, |
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Il passe, il joue à loisir ; |
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Et de la céleste houle, |
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D’espace, d’air, il se soûle, |
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Le bec claquant de plaisir. |
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Ô pétrel, loin du rivage |
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Où nous gisons dans la paix, |
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Loin de ce lâche esclavage, |
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Loin de ce sommeil épais, |
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Nous que le repos ravage, |
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Emporte-nous donc, sauvage |
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Qui d’ouragans te repais. |
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À ton âme fraternelle |
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Vont nos âmes de démons. |
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Nous nous sentons vivre en elle. |
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Ô farouche, nous t’aimons. |
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Il faut à nos cœurs ton aile, |
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L’éclair à notre prunelle, |
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Et l’orage à nos poumons. |
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