| MARINES |
| XIX |
| LES CORBEAUX |
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Le mont, la plaine, ont leurs corbeaux. |
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Mais la mer, ce champ de bataille |
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Dont tous les flots sont des tombeaux, |
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La mer, les voulant à sa taille, |
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Plus noirs, plus lugubres, plus beaux, |
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Plus grands, la mer a ses corbeaux. |
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Arrière-garde de l’orage, |
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Ils arrivent dans le ciel gris |
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En tournoyant, quand un naufrage, |
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Couvrant la plage de débris, |
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Leur a préparé de l’ouvrage |
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À ces croque-morts de l’orage. |
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Pesant, majestueux, le vol |
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De leurs larges ailes funèbres |
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Tombe en spirale au ras du sol |
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Comme une trombe de ténèbres ; |
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Et là, le chef droit sur le col, |
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Ils arrêtent d’un coup leur vol. |
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À les voir ainsi par la grève, |
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Debout, l’œil fixé sur les eaux, |
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Ils donnent l’illusion brève |
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Que ce n’est plus là des oiseaux. |
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Mais des philosophes qu’un rêve |
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Immobilise sur la grève. |
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D’un pas grave et sacerdotal, |
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D’une allure de patriarche, |
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Sans secousse ni saut brutal, |
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Bientôt ils se mettent en marche. |
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On dirait que d’un piédestal |
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Chacun descend, sacerdotal. |
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Ils vont, très lents, et quand des choses |
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Accrochent leurs yeux en passant, |
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Pour les voir ils prennent des poses |
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Pédantesques, puis, croassant, |
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En savants hérissés de gloses |
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Ils se disent entre eux des choses. |
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Ils ont le verbe caverneux. |
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Tels des Sibylles et des Mages |
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Dénouant les mystiques nœuds |
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D’un problème et rendant hommages |
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À l’oracle qui parle en eux |
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Comme en un temple caverneux. |
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Mais dès qu’ils voient une charogne, |
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Bonsoir tenue et gravité ! |
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Leur marche danse. Leur voix grogne. |
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L’équilibre désorbité, |
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L’aile battante en bras d’ivrogne, |
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Ils s’affalent sur la charogne. |
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C’est leur paradis là-dedans. |
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Le clou de leur bec droit lacère |
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Ces haillons visqueux et pendants |
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Qu’ils éparpillent de la serre, |
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Avec des cris brefs et stridents, |
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Ceux-ci dessus, ceux-là dedans, |
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De pourriture ils font ribote. |
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Parmi la sanie et les vers |
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Ça rit, ça braille, ça jabote. |
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Dans les jus épais, noirs et vers, |
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Ça patauge jusqu’à mi-botte. |
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Les croque-morts sont en ribote. |
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Car ils la boivent, les corbeaux. |
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Cette chair flasque et corrompue. |
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Ils l’ingurgitent par lambeaux. |
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Plus c’est liquide et plus ça pue, |
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Mieux ils en gonflent leurs jabots. |
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La carne est le vin des corbeaux. |
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Las de manger et las de boire, |
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S’ils croassent alors, leur voix |
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Chante en tons creux de bassinoire, |
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Sinistre et comique à la fois, |
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Un Requiem blasphématoire, |
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Requiem sur un air à boire. |
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Enfin, repus, comme s’en vont |
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Des goinfres à la panse pleine |
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Qui se sont empiffrés à fond |
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Et qui sont gavés, hors d’haleine, |
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Si lourds qu’ils en ont l’air profond. |
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Enfin, solennels, ils s’en vont ; |
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Et ces vivantes sépultures |
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Prenant par le ciel leurs ébats |
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Y semblent les noires montures |
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De sorciers qui dans les sabbats |
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Vont avec d’infâmes postures |
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Forniquer sur des sépultures. |
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