MARINES |
XVIII |
VENTÔSE |
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Hop ! hop ! En avant ! Au large ! |
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En tumultueux galops, |
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Hop ! voici venir la charge, |
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Hop ! hop ! la charge des flots. |
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Où vont-ils ? Hop ! hop ! Qu’importe ! |
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Ils vont, la crinière au vent. |
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Une rage les emporte. |
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Au large ! Hop ! En avant ! |
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Ils vont, sans ordre, par troupes |
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Qui pêle-mêlent leurs bonds. |
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Les poitrails, heurtant les croupes, |
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Les saillissent, furibonds. |
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Ils vont, les naseaux en fièvres, |
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Cabrés, ronflant, hennissant. |
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Hop ! ils vont, l’écume aux lèvres, |
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Hop ! hop ! l’œil phosphorescent. |
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Ils vont, Hop ! Charge macabre |
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Qui charge sans savoir où. |
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Hop ! hop ! Tout un rang se cabre, |
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Puis s’engloutit dans un trou. |
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Hop ! hop ! La mer est jonchée |
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De cadavres pantelants |
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Où l’ardente chevauchée |
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Précipite ses élans. |
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Ils vont. Hop ! Les lames vertes |
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S’éparpillant par lambeaux |
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Ont l’air d’entrailles ouvertes |
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Que dévident leurs sabots. |
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Hop ! Ils sont fous, ils sont ivres. |
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Encor ! Hop ! Des pieds, des dents ! |
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Hop ! hop ! En avant ! Les cuivres |
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Poussent des appels stridents. |
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Hop ! hop ! En avant ! Au large ! |
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Ils sont ivres, ils sont fous. |
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Hop ! Entendez-vous ? La charge |
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Sonne, sonne. Entendez-vous ? |
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Hop ! hop ! Leur course s’effare. |
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Hop ! Ils vont à corps perdu. |
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Hop ! hop ! Là-haut la fanfare |
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Sonne. Avez-vous entendu ? |
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Hop ! Ce qui gonfle leur rage, |
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C’est la charge qu’en passant |
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Les sorcières de l’orage |
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Sonnent d’un accent perçant. |
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Hop ! hop ! Les vieilles farouches |
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Avec des gestes hideux |
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En sonnant à pleines bouches |
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Gambadent au-dessus d’eux. |
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On voit flotter par les nues |
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Les fouets de leurs cheveux blancs, |
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Et de leurs mamelles nues |
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Les bouts claquent sur leurs flancs. |
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Hop ! hop ! hop ! Quand l’une éclate |
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De rire, c’est un éclair. |
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Hop ! C’est leur sexe écarlate |
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Qui, béant, saigne dans l’air. |
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Hop ! hop ! Ce rouge s’éclipse. |
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Tout s’éteint. Le gouffre noir |
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En buccin d’Apocalypse |
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Élargit son entonnoir. |
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Il en pleut des cris funèbres, |
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Des plaintes, des hurlements, |
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Du tonnerre et des ténèbres |
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Au chaos des éléments ; |
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Et dans cette ombre inconnue |
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On ne voit plus que les flots |
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Dont la horde continue |
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Ses effroyables galops ; |
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Et dans la clameur compacte |
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Au fracas tonitruant |
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Que fait cette cataracte |
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Sur soi-même se ruant, |
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On entend les vieilles gueuses |
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Voler comme des oiseaux |
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En sarabandes fougueuses |
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Où cliquètent tous leurs os, |
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Cependant que la tempête |
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Pour animer ces démons |
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Leur souffle dans sa trompette |
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Tout le vent de ses poumons. |
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