| MARINES |
| XI |
| BRISE DE TERRE |
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Tous les gens de Paris sont partis. |
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Les flots et l’écume qui moutonne |
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Ne font plus en esclaves gentils |
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Le travail grotesque et monotone |
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De baigner ces hideux ouistitis. |
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La plage est à toi, brise d’automne. |
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Doucement, en sons clairs et lointains, |
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Tu flûtes tes chants et tes murmures |
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Oui se sont parfumés dans les thyms. |
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Dans les foins tondus, dans les ramures, |
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Et dans les frais sentiers clandestins |
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Fleuris de baisers, saignants de mûres. |
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Souffle bien sur les flots reposés, |
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La tiède langueur de tes paresses. |
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Souffle-leur cette odeur de baisers |
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Où s’endort le cri de leurs détresses. |
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Souffle bien sur les flots apaisés, |
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Douce haleine en fleurs qui les caresses. |
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Souffle encor, douce haleine du vent |
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Qui viens des coteaux et de la plaine. |
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Souffle encor ; car la mer bien souvent |
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Contre nos laideurs de rage est pleine. |
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Toi qui sais l’accoiser en rêvant, |
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Souffle-lui ton âme, ô douce haleine. |
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Tu calmis, douce haleine des champs, |
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La vague en courroux qui déblatère ; |
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Tu lui fais oublier les méchants |
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Qui troublaient sa rive solitaire ; |
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Et la paix se conclut par tes chants, |
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La paix de la mer avec la terre. |
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