| UN DIZAIN DE SONNETS |
| PRÉFACE |
| IV |
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N’aurais-je que cela, c’est au moins pronostic |
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D’une sincérité qui n’est plus ordinaire. |
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Il est si simple, avec un fort dictionnaire, |
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D’en extraire des mots, d’en faire un bon mastic. |
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Et comme un pain tout chaud de l’offrir au public |
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Sans dire les débris dont c’est originaire. |
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Ce n’est point ma façon. Mon blé sort de mon aire. |
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Bien ou mal, mes tableaux ne sont jamais de chic. |
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Est-ce à dire qu’en moi j’ai la science infuse ? |
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Ne me fais pas parler ainsi. Je m’y refuse. |
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Car j’en ai lu ma part, sûr, de papier noirci. |
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Livres savants, surtout. Même, à propos de livre. |
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Il en est un, ma foi, qui m’a mis en souci. |
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Parlons-en, si tu veux, et que ça m’en délivre ! |
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