| NIVÔSE |
| XXXV |
| PARFUM SUPRÊME |
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C'est bien fini. N'en parlons plus ! |
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Cette fin est très naturelle, |
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Et j'ai vraiment versé sur elle |
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Beaucoup trop de pleurs superflus. |
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C'est bien fini. La tombe et close. |
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C'est bien mort et bien enterré. |
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Le bien, le mal que j'en dirai, |
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Ou rien, sera la même chose. |
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Pourtant je veux parler un peu, |
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Encore un peu, deux mots encore, |
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Quelques minutes. Je n'implore |
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Que le temps de dire un adieu. |
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T'ayant profondément aimée, |
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Je garderai ton souvenir, |
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Et toute ma vie à venir |
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En demeurera parfumée. |
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J'aurai peut-être un autre amour, |
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Ou deux, ou trois, ou vingt, ou trente ; |
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Mais je n'y planterai ma tente |
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Que comme un voyageur d'un jour. |
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Aucun ne me fera connaître |
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La joie et le deuil insensés |
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Que tes caresses m'ont versés. |
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Toi seule auras eu tout mon être. |
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Dans les yeux les plus merveilleux |
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Je ne verrai que ton image, |
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Comme le pèlerin Roi-Mage |
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Ne voyait qu'une étoile au cieux. |
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Sous les plus brûlantes caresses |
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C'est ton corps que mes bras tiendront. |
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Je n'aurai qu'à tourner le front |
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Pour qu'aussitôt tu m'apparaisses. |
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Dans mes désirs inapaisés, |
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Dans mes plus frénétiques fièvres, |
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Je retrouverai sur mes lèvres |
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Une goutte de tes baisers. |
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Et que nul ne s'en émerveille ! |
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Je serai comme ces buveurs |
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Que le vin suit de ses saveurs |
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Et qui restent soûls de la veille. |
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Ils ont beau marcher en plein air, |
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Boire les brises parfumées, |
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Leurs yeux sont remplis de fumées |
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Où flambe encor le vin d'hier. |
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