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Ce n'est pas dans les champs, au soleil, au grand jour, |
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Qu'a poussé cette fleur de poison, notre amour. |
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Ce n'est pas au penchant d'une calme colline |
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Qui sur un bleu miroir de rivière s'incline |
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En y réfléchissant ses prés et ses bosquets. |
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Ce n'est pas sous un bois où les oiseaux coquets |
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S'amusent à lustrer leur plume de rosée, |
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Où la fauvette, au bout d'une branche posée, |
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Le rouge-gorge ardent, le linot étourdi, |
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Le pinson, par l'écho de sa voix assourdi, |
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Le merle noir grisé de genièvre et de mûres. |
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Et le rossignol roux, cette âme des ramures, |
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Accompagnent aux sons d'un orchestre enivrant |
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Les doux mots qu'on chuchote et les baisers qu'on prend. |
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Ce n'est pas là, sous les sourires de l'aurore, |
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Que notre pauvre amour eut la chance d'éclore. |
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Et ce n'est pas non plus en face de la mer |
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Qui rend le sang plus riche, et dont le souffle amer |
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Courant dans les cheveux ainsi que dans des voiles, |
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Vous conseille d'appareiller pour les étoiles. |
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Et ce n'est pas non plus sous le ciel infini. |
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Si grand qu'on en a peur et qu'on désire un nid. |
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Ce n'est pas dans les bras de la mère Nature, |
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A ses tétons où tout amour cherche pâture, |
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Que nous fûmes bercés, que nous fûmes nourris. |
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Notre fleur eut pour sol le fumier de Paris. |
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C'est à Paris qu'elle a poussé, la fleur étrange, |
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Dans ce bouge rempli de sang, d'alcool, de fange, |
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Où l'on roule parmi les heurts, les coups de poing, |
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Où l'on parle à voix haute, où l'on ne s'entend point, |
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Où l'on ne peut trouver un seul coin solitaire, |
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Où l'on ne peut jeter une épingle par terre. |
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Où l'on ne voit le ciel qu'étranglé par des murs. |
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O prison encombrée aux horizons obscurs |
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Où le soleil brumeux pend comme une lanterne ! |
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O bal public bondé de danseurs ! O caserne |
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Dont la rumeur grouillante étouffe les échos ! |
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O charogne, que ronge un peuple d'asticots ! |
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C'est Là, c'est dans ces chairs aux puanteurs infectes. |
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Parmi ces escarbots, ces vers blancs, ces insectes, |
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Dans ces putridités, dans cette syphilis, |
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C'est là que notre amour a fleuri comme un lis. |
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Et j'ai connu tous les écœurements infâmes |
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Qui fatiguent les corps et qui froissent les âmes : |
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Les rendez-vous donnés au coin des carrefours ; |
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Les nuits tristes parmi des gens gais ; et les jours |
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Où l'on voit son bonheur foulé par la cohue |
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Comme un oiseau blessé qui crève dans la rue ; |
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Et les désirs meurtris d'un contre-temps mortel |
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Qui cherchent pour refuge une chambre d'hôtel ; |
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Et les soupirs noyés dans les clameurs banales |
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Des affaires, des vains plaisirs, des bacchanales ; |
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Et les aveux furtifs que l'on est obligé, |
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Parce qu'on se sent vu, de faire en abrégé ; |
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Et les quarts de baiser, les moitiés de caresse |
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Qu'on arrache en cachette, en voleur, qu'on s'empresse |
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De ravir n'importe où, sitôt qu'on est à deux ; |
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J'ai connu les rideaux du fiacre hasardeux. |
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Et, malgré tout cela, notre amour fut sincère. |
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Cette fleur sans soleil, fleur du mal, fleur de serre, |
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A senti cependant là sève enfler ses nœuds ; |
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Et dans ce terreau noir, boueux et vénéneux, |
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Elle a solidement enfoncé ses racines ; |
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Et dans cette atmosphère aux senteurs assassines |
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Elle a puisé du suc pour ses corolles d'or |
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Et versé son parfum qui me parfume encor. |
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O Paris, cher Paris, qu'ai-je dit tout à l'heure ? |
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J'ai voulu t'insulter. Et voilà que je pleure |
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En songeant au bonheur par nous abandonné ; |
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Et c'est toi, c'est toi seul qui nous l'avais donné. |
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C'est chez toi que ma soif d'aimer fut assouvie. |
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C'est à toi que j'ai dû de connaître la vie. |
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Et je suis un ingrat, un oublieux. Pardon ! |
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Oui, Paris a des torts. Mais comme il a du bon ! |
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Rappelle-toi, mon cœur, rappelle-toi les choses, |
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Et que les jours passés ne furent point moroses, |
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Et que la Seine est verte et dorée au couchant, |
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Et que la grande ville aussi chante un doux chant |
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Plus profond que celui des oiseaux et des vagues. |
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Le soir, sa voix grondante a des murmures vagues |
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Qui roulent mollement dans les airs apaisés. |
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C'est un flux de soupirs, de désirs, de baisers, |
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Et cette voix étrange a sa mélancolie. |
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Puis, ta belle maîtresse eût été moins jolie |
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Si Paris n'eût rien fait pour lui donner ses goûts. |
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C'est lui qui façonnait ces robes, ces bijoux, |
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Ces chiffons, tous ces riens dont un amant raffole. |
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C'est lui dont l'art savant brillait sur ton idole. |
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Et les bons soirs d'hiver, te les rappelles-tu ? |
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Quand le ciel orageux et tout de noir vêtu |
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Couvre d'horreur les champs où la tristesse rôde, |
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Étiez-vous assez bien dans votre chambre chaude ! |
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Il pouvait faire nuit, et pleuvoir et tonner ! |
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Paris autour de vous savait capitonner |
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Un boudoir plein de feu, de lumière et de joie. |
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Ce n'était pas un nid de feuilles, mais de soie. |
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Le bois flambait avec des éclats de gaîté. |
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En buvant à loisir une tasse de thé, |
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Vous lisiez de beaux vers sous la lampe fleurie ; |
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Vous causiez de ceci, de ça ; la causerie |
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Avait des stations de baisers ; et je crois |
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Que vous faisiez sans deuil votre chemin de croix. |
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Et les nuits de plaisir, de fougueuse insomnie ? |
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La chambre n'était pas toujours chambre garnie ; |
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C'était bien plus souvent la sienne, sois loyal. |
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Et son grand lit d'ébène était un lit royal. |
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Oh ! Paris a raison. Rappelle-toi, mon âme ! |
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Tout ce que tu criais tout à l'heure est infâme. |
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Paris fut un ami, Paris fut bon pour nous. |
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Nous ne devons parler de Paris qu'à genoux. |
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C'est l'église où mon cœur a reçu le baptême. |
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Non, Paris n'est pas laid, noir, vulgaire. Et quand même ! |
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Est-ce que ses laideurs, ses pavés, ses replis. |
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Par notre souvenir ne sont pas ennoblis ? |
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Est-ce que notre joie, aujourd'hui disparue, |
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N'a pas ensoleillé la fange de la rue |
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Lorsque nous y passions, gais comme des enfants ? |
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Est-ce que les rideaux des fiacres étouffants |
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N'étaient pas aussi purs dans leur étoffe usée |
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Que le voile de lin qui couvre l'épousée ? |
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Et la chambre d'hôtel avec son papier bleu |
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Où tout le monde a mis de sa sueur un peu, |
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Avec son divan rouge à l'échiné pointue |
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Sur lequel le plaisir vénal se prostitue, |
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Cette chambre où le lit bâille comme un égout, |
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N'a-t-elle pas été notre temple après tout ? |
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Il suffit d'être heureux et qu'importe le reste ? |
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L'amour peut toucher tout, comme le feu céleste. |
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Si l'endroit est hideux, flétri, sali, souillé, |
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Quand l'amour passe là, tout est purifié. |
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Rien n'est laid, rien n'est triste à sa clarté divine. |
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Que ce soit un nid d'ombre aux creux d'une ravine, |
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Que ce soit un palais, que ce soit un taudis, |
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Si c'est là que j'aimais, c'est là le Paradis ! |
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