| NIVÔSE |
| III |
| LES SOMNAMBULES |
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Quand on est amoureux, on vit |
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A la façon des somnambules |
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Qui vont, plus légers que des bulles, |
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Sur le bord des toits, l'œil ravi. |
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Le bord glissant comme de l'huile |
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Est sûr et ferme sous leurs pas. |
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Le gouffre est là, qu'ils ne voient pas, |
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Au bout de la dernière tuile. |
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Ils marchent les bras en avant |
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Comme s'ils priaient leurs étoiles, |
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Et ne sentent pas dans leurs moelles |
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Monter le vertige énervant. |
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Débarrassés des lois physiques, |
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Un aveugle instinct les conduit. |
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Les précipices de la nuit |
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Ont pour eux de douces musiques. |
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La brise qui leur parle bas |
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A n'avoir pas peur les engage. |
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L'infini leur tient un langage |
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Que le monde ne comprend pas. |
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Soutenus par un souffle étrange |
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Ils cheminent, silencieux, |
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Comme s'il allaient dans les cieux |
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Partir avec des ailes d'ange. |
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Ils vont ainsi jusqu'au moment |
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Où, d'un cri perçant leur oreille, |
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Quelqu'un qui les voit les réveille, |
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Et rompt le charme brusquement. |
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L'ange s'enfuit ! Reste la bête, |
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Qui, soûle encor d'avoir rêvé, |
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Chancelle, et va sur le pavé, |
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Sanglante, se casser la tète. |
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