| BRUMAIRE |
| XXX |
| LA MORT DE L'AUTOMNE |
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Au vent du nord |
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Qui le bâtonne, |
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Le pauvre Automne |
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Fuit sans remord. |
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Le vent le mord. |
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Lui, dans sa tonne |
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Se pelotonne. |
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L'Automne est mort. |
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Et son glas tinte |
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Comme une plainte |
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Dans les derniers |
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Refrains de fête. |
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Adieu, paniers ! |
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Vendange est faite. |
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