| BRUMAIRE |
| XXV |
| INDIFFÉRENCE |
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J'étais tout pantelant encor de ses caresses, |
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Imprégné de l'odeur subtile de ses tresses, |
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Parfumé de sa peau, brûlant de ses baisers, |
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Et les hoquets d'amour, un à un apaisés, |
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Dans ma gorge râlante avec des plaintes douces |
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A peine assourdissaient leurs dernières secousses, |
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Quand elle se leva, calme, l'air somnolent. |
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Elle ne m'embrassa pas même en s'EN allant. |
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Là-bas, près du miroir, sans jouir de ma joie, |
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Elle remit nonchalamment ses bas de soie, |
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Comme, après le dessert dans un dîner banal, |
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La bourgeoise en causant met ses gants pour le bal. |
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Et je sentis alors l'abominable doute |
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Au profond de mon cœur s'infiltrer goutte à goutte ; |
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Je compris ce que sa froideur me laissait voir, |
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Que son amour pour moi n'était plus qu'un devoir. |
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Qu'elle ne savait plus la volupté jalouse, |
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Que la maîtresse enfin prenait des airs d'épouse. |
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