| BRUMAIRE |
| XXII |
| LE BOUQUET |
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Dans un verger d'avril tout peuplé de fleurs brèves |
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J'ai dépouillé gaîment l'arbre où croissent les rêves. |
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Avec un beau ruban du bleu le plus coquet, |
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Pour porter sur mon cœur j'en ai fait un bouquet. |
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Puis je l'ai mis dans l'or, au milieu de ma chambre |
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Qu'il emplissait d'anis, de miel, de poivre et d'ambre. |
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J'ai humé les parfums capiteux et subtils |
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Et j'ai mêlé ma bouche au pollen des pistils. |
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Je me suis endormi soûl d'un sommeil étrange, |
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Pendant lequel j'ai cru que j'épousais un ange. |
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Tous ses désirs étaient pour les miens complaisants, |
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Et le songe a duré des jours, des mois, des ans. |
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Mais lorsque je me suis réveillé de mon somme, |
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L'ange était une femme et se moquait de l'homme ; |
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Et mon bouquet splendide, avec son rêve fou, |
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Était noir et fané comme un bouquet d'un sou. |
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