| BRUMAIRE |
| XXI |
| LE CARNET |
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Ah ! je suis une canaille ! |
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Je ne sais rien garder pur. |
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J'avais un carnet d'azur |
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Avec des coins en écaille ; |
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Sur le papier japonais |
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Plus fin qu'une peau de rousse. |
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Fleurissait toute une pousse |
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De rondeaux et de sonnets ; |
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Comme une bande écolière |
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Les vers peuplaient ces buissons ; |
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Le carnet plein de chansons |
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Avait l'air d'une volière ; |
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Mais un matin, j'étais fou, |
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Pour que son bec la saccage |
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Je fais entrer dans la cage |
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La jalousie, un hibou. |
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Et tous mes chanteurs d'aurore |
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Ont été mangés par lui. |
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Les plus alertes ont fui |
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Et je les attends encore. |
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Sur mon carnet, sur le sol |
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Où s'effeuillaient lis et roses, |
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Sur ces délicates choses |
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J'ai versé du vitriol. |
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