| BRUMAIRE |
| XIV |
| REGAINS |
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Le fruit mûr tombe en automne, |
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L'arbre sec meurt en hiver ; |
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Et c'est pourquoi je m'étonne |
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De la fraîcheur monotone |
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Qu'a notre amour encor vert. |
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Oui, depuis plusieurs années |
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Que notre Avril est passé, |
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Bien des fleurs se sont fanées, |
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Bien des herbes, qui sont nées |
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Avec nous, ont trépassé. |
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Plus d'une espérance folle |
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A germé sous notre ciel, |
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Puis, triste, a clos sa corolle |
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Sans qu'une abeille qui vole |
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Y vînt parfumer son miel. |
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Nos voluptés apaisées |
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Ont ressemblé bien des fois |
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Aux feuilles mortes, brisées |
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Par la lourdeur des rosées |
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Qui sont les larmes des bois. |
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Tes rancœurs et mes colères, |
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Comme un soleil irrité, |
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Ont tari des sources claires |
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Où nos bêtes familières |
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Aimaient à boire l'été. |
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Capricieux et sans causes, |
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Tes feux en glace changés |
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Ont, Thermidors et Nivôses, |
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Tour à tour roussi des roses |
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Et gelé des orangers. |
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Mes désirs fous et sans trêves, |
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Comme des vents furibonds |
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Ont dispersé sur nos grèves |
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Le sable uni de tes rêves |
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Dans leurs vertigineux bonds. |
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Et malgré tout, ô mignonne. |
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Malgré le soleil, l'hiver, |
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L'orage, le vent, l'automne, |
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Dans son Avril monotone |
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Notre amour est encor vert. |
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Notre amour est la prairie |
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Où, malgré les fenaisons, |
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L'herbe n'est jamais flétrie ; |
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Et la luzerne fleurie |
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Qu'en chantant nous y faisons |
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A des pousses toujours fraîches, |
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Regains jamais épuisés, |
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Où nous menons hors des crèches |
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Paître loin des herbes sèches |
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Le troupeau de nos baisers. |
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