| BRUMAIRE |
| XI |
| L'HERBE SANS NOM |
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Je connais un pré rempli |
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De marguerites fanées, |
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Où, parmi les solanées, |
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Pousse l'herbe de l'oubli. |
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Cette fleur au suc étrange |
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Verse le sommeil épais |
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Et procure un peu de paix |
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Au malheureux qui la mange. |
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Lorsqu'un loup vorace mord |
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Un agneau, la pauvre mère |
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En broutant la plante amère |
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Plus ne pense à l'enfant mort. |
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Contre la voix carnassière |
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Du vieux souvenir vainqueur |
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Qui hurle au fond de mon cœur, |
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J'ai cueilli l'herbe sorcière. |
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Dans le plus grand plat qu'on eût |
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Je l'ai mangée en salade. |
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Je me suis rendu malade ; |
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Mais l'oubli n'est pas venu. |
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