| BRUMAIRE |
| IX |
| JOURNÉE FAITE |
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Le temps n'est plus où nous allions courir les champs |
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Pour voir l'Aube frileuse en sa robe coquette |
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Au seuil de l'Orient jouer à la raquette |
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Avec les flocons d'or des nuages changeants. |
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Le temps n'est plus où nous allions ouïr les chants |
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Du peuple matineux qui sous les bois caquette. |
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Midi lui-môme est loin. Le soir brun s'empaquette |
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Dans le manteau doublé de pourpre des couchants. |
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Mignonne, il est bien tard déjà. Notre journée |
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Dans le four de la nuit sera vite enfournée, |
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Et bientôt notre amour dormira son sommeil. |
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Il s'éteint. Je le sens devenir une image. |
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Il est parti, l'oiseau matin, l'oiseau vermeil ! |
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J'entends chanter minuit, l'heure au sombre plumage. |
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