| BRUMAIRE |
| IV |
| LA FORGE |
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Dans la forge qui s'allume |
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Tu chantonnes en forgeant |
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Avec un marteau d'argent, |
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Et mon cœur est sur l'enclume. |
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En veux-tu pour le bourreau |
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Faire une tranchante épée ? |
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Que la lame en soit trempée |
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Avec mes larmes pour eau. |
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En veux-tu pour ta poitrine |
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Faire un bijou délicat ? |
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Cherche au centre, où se piqua |
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Ton image purpurine. |
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En veux-tu faire des clous ? |
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Lors il faudrait que tu prisses |
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Pour modèles tes caprices |
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Ou bien mes soupçons jaloux. |
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Veux-tu l'arrondir en sphère ? |
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C'est le mouler sur ton sein. |
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Mais ton désir assassin |
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Le forge pour n'en rien faire. |
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Tu ne veux que t'amuser, |
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Et tu frappes, forges, cognes, |
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Pour voir mon cœur que tu rognes |
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Sur ton enclume s'user ; |
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Et tu ris comme une folle, |
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Quand, sous ton marteau vainqueur. |
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Du bloc rouge de mon cœur |
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Le feu vivant qui s'envole, |
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Pétillant, éblouissant. |
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Semant d'étoiles la forge. |
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Vient éteindre sur ta gorge |
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Ses étincelles de sang. |
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