| BRUMAIRE |
| I |
| SONNET D'AUTOMNE |
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Ah ! l'automne vient aux amours comme aux années ! |
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On a beau n'y pas croire et ne l'attendre pas, |
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La navrante saison arrive pas à pas |
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Et se fait un bouquet de nos heures glanées. |
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Dans sa robe flottante aux nuances fanées, |
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Faite de velours jaune et de rouge lampas, |
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Sa chair de fruit trop mûr garde encor des appas ; |
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Mais sa bouche a l'odeur des pâles solanées. |
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Ses grands yeux sont brouillés comme un ciel orageux. |
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Orgueilleuse, méchante et folle, elle a pour jeux |
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De tuer les oiseaux et d'arracher les feuilles. |
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O mauvaise saison, semeuse de remords, |
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Te voilà donc ! Bientôt, pour peu que tu le veuilles, |
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Tous mes bois seront nus et tous mes oiseaux morts. |
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