| THERMIDOR |
| XXXV |
| L'AMOUR MALSAIN |
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Non, nous ne savons plus aimer comme nos pères. |
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Ils aimaient en lapins. Nous aimons en vipères. |
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Ils avaient l'amour calme et faisaient des enfants. |
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Nous, nos plaisirs fiévreux ont des nœuds étouffants. |
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Notre bonheur n'est point le fade cataplasme ; |
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C'est le vésicatoire aigu qui donne un spasme. |
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Vous voulons ce qui tord, nous voulons ce qui mord. |
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Et nous fouillons la vie en désirant la mort. |
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La femme de nos vœux est courtisane et sainte, |
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Un mélange infernal d'eau bénite et d'absinthe. |
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Nous cherchons le poison subtil et l'art nouveau |
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Qui nous crispent les sens, les nerfs et le cerveau. |
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Nous sommes dégoûtés de l'épouse placide |
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Dont le baiser n'est pas rongeant comme un acide. |
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Vos amours, ô bourgeois, sont des fromages mous : |
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Le nôtre, un océan d'alcool plein de remous. |
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Dans ce malstrom vorace et noir voguons sans trêve |
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Vers le ciel fantastique où fleurit notre rêve ! |
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Tout le vieux monde, ainsi qu'une vieille liqueur |
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Rance au fond d'un flacon, nous fait lever le cœur. |
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Notre espoir, dédaigneux des paradis antiques, |
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Est en route pour des pays transatlantiques. |
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Là-bas, c'est le sol neuf, étrange, absurde, fou ! |
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Nous voulons le trouver, nous ne savons pas où. |
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Mais nous fuyons l'amour ancien comme une geôle, |
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Et notre âpre débauche a l'inconnu pour pôle. |
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