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Non, non, l'amour vivant, quoi que toi-même en dises, |
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N'est pas un délicat épris de gourmandises |
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Qui grignote du bout des dents, plein de dégoûts, |
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Réglant son estomac, buvant à petits coups, |
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Craignant les larges plats et la grande rasade, |
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Et restant sur sa faim pour n'être pas malade. |
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C'est un goinfre attablé qui, plus que de raison |
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Enivré de vin pur, gavé de venaison, |
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Ôte le ceinturon qui lui gêne la taille |
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Et, sans peur d'avoir mal au ventre, fait ripaille. |
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Il ne sait si demain sera jour de gala |
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Et veut manger de tout pendant que tout est là. |
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Le Temps peut survenir, majordome intraitable, |
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Qui dira brusquement de se lever de table, |
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Qui fera remporter les bons mets et les brocs, |
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Et vous mettra dehors avec rien dans les crocs. |
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Que direz-vous alors, vous, les convives mièvres, |
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Qui n'aurez pas touché vos verres de vos lèvres, |
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Qui n'aurez pas voulu repaître votre faim, |
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Sous prétexte de vous réserver pour la fin ? |
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Vous n'aurez pas mordu cette dinde si grosse, |
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Vous n'aurez pas trempé votre pain dans la sauce, |
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Vous aurez fait les fins, les fiers, les délicats, |
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Vous aurez attendu le moment des muscats, |
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Des bonbons, du gâteau monté qui trône au centre, |
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Et vous vous en irez en vous brossant le ventre. |
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Pas d'indigestion, pour sûr ! Et puis après ? |
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Croyez-vous que demain vous serez sans regrets, |
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En songeant aux bons crûs qui rougissaient les coupes. |
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Au fumet des ragoûts, à la bisque des soupes, |
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Aux légumes charnus, aux rôtis cuits à point. |
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Que vous pouviez avoir et que vous n'eûtes point ? |
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Ah ! lorsque vous irez, mangeurs de confitures, |
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Dans la rue, en serrant les crans de vos ceintures, |
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Affamés et grinçant des dents comme les loups. |
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Vous aurez des remords, et vous serez jaloux |
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De ceux qui se seront gaîment garni la panse. |
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Mais vous aurez beau faire et vous mettre en dépense, |
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Et chercher autre part un semblable repas ; |
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Ces beaux festins d'amour ne se retrouvent pas. |
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A la table divine où l'on doit manger vite |
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La jeunesse prodigue en passant vous invite. |
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Il faut mettre à profit cet hôte hasardeux, |
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Qui reçoit une fois les gens, mais jamais deux. |
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Maîtresse, c'est pourquoi je bois à perdre haleine, |
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Pourquoi je veux avoir toujours la bouche pleine, |
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Pourquoi mes appétits, sans paraître apaisés, |
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Font si large bombance au banquet des baisers. |
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Et ne me parle pas, toi, d'y mettre bon ordre ! |
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Laisse-moi tout mon soûl m'emplir, bâfrer et mordre, |
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Me régaler de notre amour comme un goulu. |
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Je me ferai du mal, soit ! Je l'aurai voulu. |
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Mais au moins, quand viendra le jour épouvantable, |
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S'il doit venir jamais, d'abandonner la table. |
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Je ne m'en irai pas, ainsi que ces piteux |
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Qui laissèrent passer leur bonheur devant eux ; |
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Je m'en irai repu, la gueule satisfaite, |
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Le nez rouge, les pieds dansants, les yeux en fête ; |
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Je chanterai, même en roulant dans les ruisseaux ; |
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Je scandaliserai les bourgeois et les sots ; |
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Et quand lai Mort avec sa lanterne pâlotte |
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Viendra me ramasser pour me mettre à sa hotte. |
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Je ne sentirai pas son crochet de biffin, |
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Je n'aurai pas fini de cuver tout mon vin. |
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