| THERMIDOR |
| XVI |
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Son corps est d'un blanc monotone |
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Comme la neige sur les champs ; |
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Mais sa toison semble un automne |
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Doré par les soleils couchants. |
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Ses seins droits ont la pointe aiguë |
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Ainsi que la ronce des murs |
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Et sont froids comme la ciguë |
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Pleine de poisons doux et sûrs. |
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Dire l'odeur de sa peau fraîche, |
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Aucun parfum ne le saurait, |
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Ni le foin séché dans la crèche, |
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Ni l'haleine d'une forêt, |
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Ni le thym, ni la marjolaine, |
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Ni le muguet, ni le cresson |
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Nourri des pleurs de la fontaine |
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Et tout baigné de sa chanson, |
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Ni le repli des coquillages |
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Qui garde un arôme énervant, |
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Souvenance d'anciens sillages, |
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D'algues, de marée et de vent. |
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