| THERMIDOR |
| IX |
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La salive de tes baisers sent la dragée |
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Avec je ne sais quoi d'une épice enragée, |
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Et la double saveur se confond tellement |
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Que j'y mange à la fois du sucre et du piment. |
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C'est dans le même instant l'eau courante et la braise ; |
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C'est plus chaud qu'un alcool et plus frais qu'une fraise ; |
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Et ton souffle s'y mêle et me monte au cerveau |
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Comme le vent du soir grisé de foin nouveau. |
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