| THERMIDOR |
| III |
| L'IDÉAL |
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La poésie est non pas |
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Un idéal qu'il faut suivre |
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Bien haut, bien loin, tout là-bas ; |
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Mais c'est d'aimer et de vivre. |
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En cherchant la toison d'or |
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Les héros perdent la rive. |
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En aimant, pendant qu'on dort |
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La fortune vous arrive. |
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Sans écorcher du hoyau |
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Une terre racornie, |
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On découvre maint joyau |
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Dans notre Californie. |
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O chercheurs, vous descendrez |
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Aux puits où l'or met son trône. |
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Moi, dans des cheveux cendrés |
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Je prends des mèches d'or jaune. |
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Lorsque le désir rougit |
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Le satin de sa peau pâle, |
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Je baise l'endroit où gît |
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Cette chatoyante opale. |
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Sous quel roc en soupirail. |
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Dans quel flot, mer qui déferles, |
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Sas gencives de corail |
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Ont-elles mordu leurs perles ? |
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Et quel diamant phénix |
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Venu du pays des jungles |
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Vaut le clair et dur onyx |
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De ses roses petits ongles ? |
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Et ses yeux bleus, dont le ton |
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Est changeant, chez quels artistes, |
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Chez quels rois les trouve-ton. |
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Ces saphirs pleins d'améthystes ? |
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Et ses rires, ses chansons, |
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Quel grand cristal de Bohême |
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Est plus pur, plus riche en sons, |
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Plus vibrant, que ce poème ? |
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Ah ! son espoir triomphant |
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Est une verte émeraude. |
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Dans ses colères d'enfant |
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L'éclair d'une gemme rôde. |
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Et mon sang sur ses habits |
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Fait une mer purpurine |
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De grenats et de rubis |
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Ruisselant de ma poitrine. |
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O rêveurs que l'idéal |
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Dans les nuages enrôle |
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Pour le vaisseau boréal |
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Qui cherche à trouver le pôle, |
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Mineurs qui vers le nadir |
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Vous enterrez dans le sombre |
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Peur voir enfin resplendir |
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Un filon qui fuit sous l'ombre, |
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Que sont vos pierres, vos ors, |
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Vos richesses à vous autres ? |
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Pauvres fous, tous vos trésors |
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Ne valent pas un des nôtres. |
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