| FLORÉAL |
| XXVIII |
| DANS LES FLEURS |
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Mignonne, allons-nous-en dans un pays de songe, |
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Joli, capricieux, absurde, comme vous, |
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Azuré d'impossible et fleuri de mensonge, |
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Où les arbres, les eaux et le ciel seront fous. |
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Regardez ! Le soleil sort de chez sa maîtresse |
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En galant négligé du matin, pâli, las, |
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Tandis qu'à l'horizon traînant sa noire tresse |
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Elle lui jette au nez des bouquets de lilas. |
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Lilas de l'aube, blancs lilas semés de perles ! |
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Mettez à votre front ce nimbe gracieux. |
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La diane déjà chante au gosier des merles. |
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Les feuilles au réveil s'ouvrent comme des yeux. |
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Le ruisseau qui gazouille a pour vous des cascades |
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De diamant ou bien des miroirs de cristal. |
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Les cailloux du sentier roulent des noix muscades, |
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Et l'écorce du bois est en bois de santal. |
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Le vent luxurieux sur vos lèvres dérobe |
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L'arôme des baisers et le vol des chansons, |
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Et le désir troublant qui dort sous votre robe |
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Fait courir un frisson d'amour dans les buissons. |
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Et sous vos pieds, vos mains, vos regards, votre haleine, |
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Tout va fleurir dans la forêt d'enchantement. |
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De fleurs aux mille noms pour que l'herbe soit pleine, |
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O fée, il vous suffit de m'aimer un moment. |
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L'héliotrope sombre embaumant la vanille, |
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L'aspérule aux relents de musc, le romarin, |
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La marjolaine en blanc qu'on nomme la gentille, |
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La sauge qui dans l'air met un souffle marin, |
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L'encens du basilic, la myrrhe des glycines, |
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L'œillet qui sent le poivre et l'anis plein de miel, |
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La gueule ouverte rouge et or des capucines, |
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Le bleu myosotis, gouttelette de ciel, |
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La mauve, le muguet, les lis, les violettes, |
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Le chèvrefeuille avec ses coraux blancs-rosés, |
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La lavande, l'iris, le thym, ces cassolettes, |
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Tous les pois de senteur, ces papillons posés, |
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La jacinthe, l'arum, l'ache, les amarantes. |
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Les clochetons ambrés des pâles liserons, |
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Les roses, firmament d'aurores odorantes, |
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Tout va s'épanouir quand nous nous baiserons . |
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Au printemps de nos cœurs tout se mêle et s'enivre. |
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Étreintes de parfums, de formes, de couleurs ! |
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Notre baiser d'aveu, comme un clairon de cuivre, |
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Sonne la charge en rut aux batailles des fleurs. |
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Mignonne, nous voici noyés dans cette foule. |
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Tu n'y peux échapper, c'est en vain que tu cours. |
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Les fleurs aiment encor sous ton pied qui les foule. |
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Sous nos corps enlacés les fleurs aiment toujours. |
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Leur sang coule embaumé du cœur de leurs calices. |
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Bu par les vents, pareils à des chiens maraudeurs. |
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Qui traînent dans l'air chaud saturé de délices |
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Des lambeaux de couleurs, de formes et d'odeurs. |
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Elles meurent d'aimer. Elles meurent, qu'importe ? |
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Mort d'amour, ô le plus savoureux des trépas ! |
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Et leur dernier soupir est un souffle qui porte |
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L'âpre besoin d'aimer à ceux qui n'aiment pas. |
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O mignonne, mourons comme ces fleurs qui s'aiment. |
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Donnons tout notre sang de désirs parfumé, |
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Et que les vents, grisés par nos baisers qu'ils sèment, |
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Aillent dire partout que nous avons aimé. |
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Qu'ils le disent au bois, au champ, à la ravine, |
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Le disent à la nuit et le disent au jour. |
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Qu'ils disent par sanglots notre extase divine |
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Au monde fatigué qui ne sait plus l'amour ! |
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Qu'ils le disent au ciel, à la nature entière, |
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Qu'ils racontent que nous nous sommes épousés |
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Et que l'éternité de toute la matière |
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A fleuri ce jour-là dans un de nos baisers ! |
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