| FLORÉAL |
| XXVII |
| LA VOIX DES CHOSES |
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Connais-tu la chanson des fils du télégraphe ? |
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Avec neuf clés, ainsi qu'une lyre, il s'agrafe |
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Dans les blancs clochetons des sonores godets |
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Qui sous la porcelaine ainsi que sous un dais |
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Couvent la gamme errante aux fibres de la corde. |
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Cet étrange instrument, c'est le vent qui l'accorde ; |
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C'est le bruit du midi, de l'aube et du couchant, |
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Qui lui donne son vague, et bizarre, et doux chant. |
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L'homme, en dressant le bois des poteaux par la plaine, |
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Ne s'est pas souvenu que la nature est pleine |
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De soupirs, de sanglots, de notes, de frissons, |
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Et que toute la terre est un nid de chansons. |
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Où son travail posait l'appareil de physique, |
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La nature a su mettre un peu de sa musique. |
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Applique ton oreille, enfant, contre le bois. |
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Et ton cœur entendra la voix, la grande voix, |
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Murmurer comme un flot sans fin, lointaine et douce. |
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Écoute ! C'est le grain qui poind, la fleur qui pousse ; |
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Tous les germes obscurs qui vont sourdre du sol |
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Et tous ceux que la brise emporte dans son vol ; |
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Tout ce qui veut jaillir près de tout ce qui tombe, |
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Car la terre est berceau comme la terre est tombe ; |
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C'est la chose qui naît et la chose qui meurt ; |
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C'est la mystérieuse et confuse clameur |
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De vie universelle éparse par l'espace. |
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Et tout cela tient dans ces fils où le vent passe ! |
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O maîtresse, emplis bien de ce chant tout ton cœur. |
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Il dit qu'il faut aimer, et que l'amour vainqueur, |
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Dans les ruines, dans les morts, dans les désastres, |
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Anime les brins d'herbe aussi bien que les astres, |
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Et toujours plus vivace, en efforts plus ardents, |
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Palpite, et vibre, et souffle, et s'allume dedans |
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Les coins les plus perdus de l'immense matière. |
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Il dit qu'à moi tu dois te donner toute entière. |
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Viens, je ferai chanter mes baisers sur ton corps, |
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Et, tel qu'un violon dominant les accords, |
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Le cri de notre amour, comme un fou qui s'esclaffe. |
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Couvrira la chanson des fils du télégraphe. |
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