| FLORÉAL |
| XII |
| SONNET WATTEAU |
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Celle-là ne connaît ni jeûnes ni vigiles. |
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Elle est sur l'herbe, auprès des débris d'un festin. |
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Son nez moqueur a l'air de narguer le destin. |
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Elle épluche des fruits avec ses doigts agiles. |
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Au loin vogue un bateau dont les agrès fragiles |
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Tendent dans le ciel bleu des voiles de satin. |
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C'est lui qui va mener au pays clandestin |
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La troupe d'Arlequins, de Bergers et de Gilles. |
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A quoi songe la belle enfant aux doigts rosés ? |
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Sur sa bouche rieuse où chantent des baisers |
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Elle écrase les sœurs de ses lèvres, les fraises ; |
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Et dans son blanc peignoir fleuri de falbalas, |
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Elle ressemble au beau nuage plein de braises |
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Qui monte de Cythère, à l'horizon, là-bas. |
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