| TROISIÈME PARTIE |
| NOUS AUTRES GUEUX |
| NOS TRISTESSES |
| VIII |
| MON PETIT TOUTOU |
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Pück, Buchon, Buchasson, Buchinier, dom Buchet, |
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Il me plaît d’évoquer ce soir dans un poème |
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Le temps où votre maître au sixième perchait, |
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Le temps où nous avons vécu notre bohême. |
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Nous avons passé là, mon petit Buchinier, |
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D’octobre à février cinq mois durs comme roche ; |
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Pour moi surtout, pour moi poète de grenier |
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Qui n’entendais sonner que du vent dans ma poche. |
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Vous, vous étiez heureux, toutou blanc au nez noir. |
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Vous avez toujours eu bon gîte et panse pleine. |
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Plus souvent qu’à mon tour je déjeunais d’espoir ; |
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Mais je vous achetais trois sous de madeleine. |
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Vous étiez tout petit, étant enfantelet, |
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Et, pour que vous n’eussiez pas trop froid dans les rues, |
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Je vous portais, mignon, au creux de mon gilet |
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Où vous fîtes parfois des choses incongrues. |
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Vous étiez tout frisé, tout soyeux et tout blanc, |
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Un peu café-au-lait derrière chaque oreille. |
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Vous aviez, vos cheveux aux brises s’envolant, |
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Un air ébouriffé de fille qui s’éveille. |
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Vous n’étiez pas gourmand, sinon d’un plat nouveau. |
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Ainsi je me souviens que vous fûtes malade |
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Pour avoir trop goûté de la tôle de veau. |
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Aussi, pourquoi manger de la viande en salade ? |
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Très brave, vous traitiez comme des épiciers |
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Les dogues les plus gros, les plus fauves cerbères. |
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Vous boitiez du derrière à gauche, et vous pissiez |
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Tout droit, la tête en bas, le long des réverbères. |
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Vous étiez curieux comme une femme, et quand, |
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Vous croyant endormi, je rimais quelques phrases, |
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Si je vous regardais, je vous trouvais braquant |
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Vos petits yeux malins pareils a doux topazes. |
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Vous aimiez voir, savoir. Vous n’étiez pas un chien, |
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Mais un petit quelqu’un pas comme tous les autres. |
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On comprenait que vous étiez Parisien, |
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Au courant de Paris, et presque l’un des nôtres. |
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Vous aviez ce qu’il faut pour vieillir avec nous. |
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Mais je rêvais pour vous plus douce destinée : |
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Mes parents vous berçant le soir sur leurs genoux, |
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Leur jardin, leur grand lit, leur large cheminée. |
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Ô province ? pays des gens trop bien nourris ! |
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Je me disais : « Dom Buche y vivra comme un prince. » |
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Et je vous emportai là-bas, loin de Paris… |
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Et vous en êtes mort, d’avoir vu la province. |
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Car vous n’étiez pas fait pour ces tranquillités. |
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Il vous fallait Paris, et ses bruits, et ses fièvres. |
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Vous êtes mort du mal des enfants trop gâtés |
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Qui sous trop de baisers sentent pâlir leurs lèvres. |
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Vous dormez maintenant dans un coin du jardin, |
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Au pied d’un rosier vert qui vous couvre de roses. |
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Et je n’ai pas reçu vos adieux, quand soudain |
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Sur vos yeux grands ouverts la mort mit ses mains closes |
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Votre regard humain dans l’ombre me cherchait. |
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Me voici, mon petit ami, dans un poème. |
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Pück, Buchon, Buchasson, Buchinier, dom Buchet, |
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Compagnon avec qui j’ai vécu ma bohême, |
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Je me souviens de vous, et je n’oublierai pas |
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Votre esprit, votre cœur, votre mine blanchette. |
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C’est pourquoi j’ai sauvé tous vos noms du trépas, |
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Pück, Buchon, Buchasson, Buchinier, dom Buchette. |
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