| TROISIÈME PARTIE |
| NOUS AUTRES GUEUX |
| NOS TRISTESSES |
| VII |
| ÉPITAPHE POUR N’IMPORTE QUI |
Ça jura t-il sur son couillon,
Quand de cet monde voult partir.
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(François Villon.)
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On ne sait pas pourquoi cet homme prit naissance. |
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Et pourquoi mourut-il ? On ne l’a pas connu. |
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Il vint nu dans ce monde, et, pour comble de chance, |
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Partit comme il était venu. |
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La gaîté, le chagrin, l’espérance, la crainte, |
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Ensemble ou tour à tour ont fait battre son cœur. |
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Ses lèvres n’ignoraient le rire ni la plainte. |
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Son œil fut sincère et moqueur. |
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Il mangeait, il buvait, il dormait ; puis, morose, |
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Recommençait encor dormir, boire et manger ; |
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Et chaque jour c’était toujours la môme chose, |
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La même chose pour changer. |
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Il fit le bien, et vit que c’était des chimères. |
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Il fit le mal ; le mal le laissa sans remords. |
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Il avait des amis ; amitiés éphémères ! |
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Des ennemis ; mais ils sont morts. |
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Il aima. Son amour d’une autre fut suivie, |
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Et de plusieurs. Sur tout le dégoût vint s'asseoir. |
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Et cet homme a passé comme passe la vie : |
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Entrez, sortez, et puis bonsoir ! |
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