| DEUXIÈME PARTIE |
| GUEUX DE PARIS |
| LES QUATRE SAISONS |
| XV |
| JOUR DES MORTS |
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On n’a pas vu le ciel aujourd’hui. Gris, opaque, |
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Et très bas, le brouillard est resté suspendu. |
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Les regards se brisaient au froid de cette plaque, |
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Métal terni que nul rayon d’or n’a fendu. |
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Vers le soir seulement, au bord du lourd couvercle |
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Une lueur, ainsi qu’un fil de sang vermeil, |
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Se glisse, creuse un trou, puis s’élargit en cercle. |
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Le brouillard est trempé de gouttes de soleil. |
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Il s’effrange, il se fond en chauds reflets d’opale, |
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Et l’on voit vers le sol languissamment neiger |
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Des flocons de vapeur, ouate de pourpre pâle |
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Qui vole en tourbillon lumineux et léger. |
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Deux petits mendiants, blottis sous une porte, |
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Ouvrent leurs grands yeux bleus vaguement éblouis. |
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Songeant au cimetière où gît leur mère morte, |
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Du beau tapis qu’il tombe ils sont tout réjouis. |
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Car ces flottants flocons de pourpre sont les roses |
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Qui parfument du ciel les printemps toujours verts, |
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Et que le bon soleil jette en ces soirs moroses |
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Sur la terre endormie au tombeau des hivers. |
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