DEUXIÈME PARTIE |
GUEUX DE PARIS |
LES QUATRE SAISONS |
XIV |
PREMIÈRE GELÉE |
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Voici venir l’Hiver, tueur des pauvres gens. |
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Ainsi qu’un dur baron précédé de sergents, |
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Il fait, pour l’annoncer, courir le long des rues |
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La gelée aux doigts blancs et les bises bourrues. |
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On entend haleter le souffle des gamins |
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Qui se sauvent, collant leurs lèvres à leurs mains, |
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Et tapent fortement du pied la terre sèche. |
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Le chien, sans rien flairer, file ainsi qu’une flèche. |
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Les messieurs en chapeau, raides et boutonnés, |
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Font le dos rond, et dans leur col plongent leur nez. |
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Les femmes, comme des coureurs dans la carrière, |
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Ont la gorge en avant, les coudes en arrière, |
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Les reins cambrés. Leur pas, d’un mouvement coquin, |
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Fait onduler sur leur croupe leur troussequin. |
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Oh ! comme c’est joli, la première gelée ! |
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La vitre, par le froid du dehors flagellée, |
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Étincelle, au dedans, de cristaux délicats, |
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Et papillotte sous la nacre des micas |
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Dont le dessin fleurit en volutes d’acanthe. |
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Les arbres sont vêtus d’une faille craquante. |
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Le ciel a la pâleur fine des vieux argents. |
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Voici venir l’Hiver, tueur des pauvres gens. |
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Voici venir l’Hiver dans son manteau de glace. |
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Place au Roi qui s’avance en grondant, place, place ! |
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Et la bise, à grands coups de fouet sur les mollets, |
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Fait courir le gamin. Le vent dans les collets |
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Des messieurs boutonnés fourre des cents d’épingles. |
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Les chiens au bout du dos semblent traîner des tringles. |
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Et les femmes, sentant des petits doigts fripons |
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Grimper sournoisement sous leurs derniers jupons, |
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Se cognent les genoux pour mieux serrer les cuisses. |
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Les maisons dans le ciel fument comme des Suisses. |
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Près des chenets joyeux les messieurs en chapeau |
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Vont s’asseoir ; la chaleur leur détendra la peau. |
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Les femmes, relevant leurs jupes à mi-jambe, |
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Pour garantir leur teint de la bûche qui flambe |
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Étendront leurs deux mains longues aux doigts rosés, |
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Qu’un tendre amant fera mollir sous les baisers. |
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Heureux ceux-là qu’attend la bonne chambre chaude ! |
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Mais le gamin qui court, mais le vieux chien qui rôde, |
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Mais les gueux, les petits, le tas des indigents… |
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Voici venir l’Hiver, tueur des pauvres gens. |
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