| DEUXIÈME PARTIE |
| GUEUX DE PARIS |
| LES QUATRE SAISONS |
| XIII |
| À MON AMI SANS-NOM |
| Caniche errant sans profession |
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Je t’ai beaucoup aimé, grand voyou de caniche, |
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Et j’offris bien souvent la pâtée et la niche |
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À ton existence sans but. |
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Mais, par le rire obscur de ta prunelle bleue |
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Par le geste éloquent et voulu de ta queue, |
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Toujours tu me répondais zut ! |
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Pourtant tu m’aimais bien aussi, toi, je l’avoue. |
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Par le soleil, ou par la pluie, ou par la boue, |
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Quand tu voyais l’ami Chepin, |
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Pour venir avec lui causer de balivernes, |
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Tu quittais même la grand’porte des casernes |
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Où fumait la soupe de pain. |
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Et cela n’était pas, quoique Bouchor en dise, |
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Un calcul d’intérêt fait par ta gourmandise : |
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Car tu savais bien, pauvre vieux, |
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Que je ne possédais souvent pas une guigne, |
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Et qu’en quittant pour moi la soupe de la ligne |
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Tu trouvais pis et non mieux. |
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Mais qu’importe ! C’était mon cœur et non ma bourse |
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Que tu cherchais, non pas la soupe, mais la source |
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Où se rafraîchit l’amitié, |
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Les longs épanchements qu’on veut toujours entendre, |
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Souvenirs, vœux, regrets, consolation tendre… |
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On souffre, on jouit de moitié. |
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– Moi, je fais un gros drame, et j’en suis tout en nage, |
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Mon cher toutou, car mon principal personnage |
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Ne se dessine pas très bien. |
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– Moi, je suis plus joyeux qu’un poète lyrique ! |
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J’ai découvert un trou derrière une barrique, |
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Juste de quoi loger un chien. |
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Et les amours ? – Mon bon caniche, je suis triste. |
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Car la femme, vois-tu, n’aime pas bien l’artiste. |
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Trop plein de désirs superflus. |
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– À qui le dis-tu, va ? La femelle nous triche. |
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Si le poète souffre, hélas ! pour le caniche |
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Tout n’est pas de rose non plus. |
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Ainsi, tiens, j’adorais une jeune épagneule, |
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Mais comme un fou, tu sais. J’en perdais nez et gueule ; |
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J’aurais mis pour elle un collier ; |
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Je me serais fait chien d’aveugle ou chien de garde. |
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Eh bien ! elle n’a pas voulu de moi, regarde, |
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Par peur de se mésallier. |
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Que de fois j’ai manqué, pour l’attendre, la soupe ? |
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Mais je n’y pensais guère, et je suivais la troupe |
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De ses soupirants, l’œil en feu. |
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Or, un jour que pour elle à tous je tenais tête, |
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Elle m’a planté là pour un lévrier bête |
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Qui portait un paletot bleu. – |
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Et tu me faisais part ainsi de tes détresses. |
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Nous mêlions tous les deux les noms de nos maîtresses, |
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Vantant leur charmes, leur baiser. |
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Et nous allions. La rue était pour nous fleurie |
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De conversation chère, de flânerie. |
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Nous passions le jour à causer. |
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Où donc es-tu, mon doux ami, mon bon caniche ? |
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Pourquoi n’as-tu pas pris la pâtée et la niche |
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Que je t’offrais pour être mien ? |
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Franchement, nous étions si bien faits l’un pour l’autre ? |
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Quelle amitié jamais aura valu la nôtre ? |
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Où donc es-tu, mon pauvre chien ? |
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Où donc es-tu ? Voilà plus d’un an que je traîne |
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Dans tout Paris, errant ainsi qu’une âme en peine, |
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Te cherchant sans t’apercevoir, |
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Avec ta laine blanche et ta prunelle bleue, |
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Avec le télégraphe amusant de ta queue |
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Qu’ornait un petit pompon noir. |
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Où donc es-tu ? Vis-tu prisonnière l’attache ? |
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A-t-on mis les ciseaux dans ta vierge moustache ? |
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Ah ! vis-tu seulement ? Ou bien… |
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Ou bien habites-tu, mort, le pays des songes, |
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Où la femme et la chienne aimeront sans mensonges |
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Le bon poète et le bon chien ? |
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Quel que soit ton destin, je garde ta mémoire ; |
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Et si mes vers un jour ont des lueurs de gloire, |
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Je veux que ton image y soit. |
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Ainsi ces médaillons bordés de pierreries, |
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Qui font vivre à jamais les figures chéries |
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Des gens qu’on aimait comme soi. |
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