| DEUXIÈME PARTIE |
| GUEUX DE PARIS |
| LES QUATRE SAISONS |
| XII |
VARIATIONS D’AUTOMNE
SUR L’ORGUE DE BARBARIE |
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La voix lamentable et meurtrie |
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Des vieux orgues de Barbarie, |
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Qui tour à tour chatouille et mord, |
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Semble la voix triste et falote |
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D’un fou qui ricane et sanglote |
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Sur son lit de mort, |
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D’un fou qui râle et qui plaisante, |
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Et qui, sans voir la mort présente, |
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Pense à ses amours de jadis, |
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Et de plaintes ou de blasphèmes |
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Interrompt les adieux suprêmes |
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Du de Profundis.
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De la lugubre mélopée |
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Soudain la mesure est coupée. |
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Est-ce un hoquet ? est-ce un soupir ? |
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Un cri s’enfle et brusquement crève, |
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Comme un flot, hurlant vers la grève, |
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S’y vient assoupir. |
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Lentement la voix recommence, |
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Et dit d’une ancienne romance |
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Le long refrain chargé d’ennuis. |
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Obscure, tremblotante et douce, |
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C’est comme une poule qui glousse |
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ans le fond d’un puits. |
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On se sent venir une larme. |
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Mais le mélancolique charme, |
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Douloureux et sentimental, |
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À l’angle d’un couplet cocasse |
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Violemment accroche et casse |
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Sa voix de cristal. |
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Et la voix saute, saute, saute, |
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Toujours plus rapide et plus haute, |
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Par cris durs, pointus et stridents, |
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Qui vous font à leur chant farouche |
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Fermer les yeux, ouvrir la bouche, |
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Et grincer des dents. |
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Oh ! quelle diabolique verve ! |
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Plus vite ! plus haut ! On s’énerve, |
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On souffre, on bâille. Tout à coup |
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Un rire de rage et de fièvre |
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Vient vous morde au coin de la lèvre |
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Et vous tord le cou. |
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Car la voix, jetant un sarcasme, |
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Étouffe dans un accès d’asthme |
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Ridicule, et le son pâmé |
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A l’air d’avaler des arêtes |
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Avec les étranglements bêtes |
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D’un chat enrhumé. |
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Mais le fou sait jouer son rôle, |
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Et, s’apercevant qu’il est drôle, |
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Se met à pleurer et se plaint. |
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Cette plainte d’abord est telle |
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Qu’une mouche qui bat de l’aile |
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Dans un nez trop plein. |
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Peu à peu pourtant elle chante |
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Sur une note si touchante |
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Qu’elle éteint le rire moqueur ; |
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Et d’amères rancœurs remplie |
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Sa navrante mélancolie |
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Vous va droit au cœur. |
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Oubliant ce qu’on vient d’entendre, |
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On s’apitoie, on devient tendre |
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Pour le fou qui pleure toujours. |
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Nos peines ont été les siennes, |
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Et nous songeons à nos anciennes |
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Et tristes amours. |
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Notre voix à sa voix unie |
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Chante la lente litanie |
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Du souvenir et du regret, |
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Chanson lointaine, monotone, |
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Et qui ressemble au vent d’automne |
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Dans une forêt. |
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Et quand le pauvre fou s’arrête, |
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Et meurt en renversant sa tête |
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Dans un sanglot original, |
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Quand, tandis que la voix trépasse, |
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Le de Profundis fait la basse |
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De l’accord final, |
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Quelque chose en nous se resserre, |
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Une larme douce et sincère |
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De nos yeux pensifs a coulé ; |
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Et l’orgue en s’en allant nous laisse |
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La délicieuse tristesse |
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D’un rêve envolé. |
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