| DEUXIÈME PARTIE |
| GUEUX DE PARIS |
| LES QUATRE SAISONS |
| XI |
| VENDANGES |
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Là-bas, sur les coteaux dorés de la Bourgogne, |
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Des gars aux larges reins, forts et luisants de trogne, |
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Font la vendange. On goûte au moût en plein soleil, |
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Et le sang du raisin qui coule à flot vermeil |
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N’est pas plus beau ni plus rouge que leur sang rouge. |
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Chez nous, c’est sous le noir et bas plafond d’un bouge |
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Que des voyous blafards, couleur tête de veau, |
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Font la vendange. Ils ont pour vin doux et nouveau |
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Le liquide appelé macadam, une boue |
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Jaunâtre, fade, et qui fait monter à leur joue |
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Non la pourpre du sang, mais l’obscur coloris |
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Du pus prêt à crever au bout d’un panaris. |
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