| DEUXIÈME PARTIE |
| GUEUX DE PARIS |
| LES QUATRE SAISONS |
| VI |
| LES TERRAINS VAGUES |
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Quand juillet a roussi l’herbe des terrains vagues, |
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Ils ont l’air de grands lacs de rouille, dont les vagues |
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Portent pour immobile écume des gravats. |
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C’est là pourtant, ô gueux de Paris, que tu vas, |
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Dans ce lugubre champ qui pour fleur a l’ordure, |
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Quand tu veux par hasard prendre un bain de verdure. |
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La campagne est trop loin. L’omnibus est trop cher. |
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Et toi, le Juif-Errant, toi qui marchais hier, |
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Qui marcheras demain, qui dois marcher sans trêve, |
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Tu veux faire aujourd’hui ta promenade brève, |
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Et tout le long du jour, oubliant ta rancœur, |
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Au verre du repos t’enivrer à plein cœur. |
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Dans les jardins publics on n’est pas à son aise : |
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Trop de monde ! D’ailleurs il faut payer sa chaise |
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Comme à l’église. Il faut être un richard. Ou bien |
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Si l'on dort allongé sur un banc, un gardien |
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Surgit, chasse le rêve à sa voix de rogomme, |
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De son poignet brutal étrangle votre somme, |
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Et, parmi les badauds dont une meute accourt, |
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Vous traîne par le col en criant comme un sourd : |
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« Il faut dormir chez soi quand on est soûl, crapule. » |
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Et ce gros propre à rien vous flanque sans scrupule |
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À la porte, et la foule en riant dit merci. |
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Toi donc qui veux dormir sans gêne et sans souci, |
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La face vers le ciel et le dos sur la terre, |
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Tu vas dans un terrain vague, bien solitaire. |
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Pas de cris. Pas de bruit. Pas de bonne d’enfant. |
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Pas de gardien. Personne ici ne te défend |
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De donner à ton corps, qui souffre, un peu de fête, |
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Et tu peux à ton gré dormir comme une bête. |
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Des bêtes, en effet, chats morts ou chiens galeux, |
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Sont tes seuls compagnons, ô coucheur scandaleux |
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Qui pour buen retiro prends cette place immonde |
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Où gisent les débris honteux de tout le monde. |
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Que t’importe ? Les pieds fourbus, les membres las, |
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Tu ne sens nul dégoût d’avoir pour matelas |
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La cuvette où vomit la cité colossale. |
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Un lit est toujours doux, même quand il est sale. |
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Au beau milieu du champ, tu choisis un bon creux, |
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Où les tessons pointus soient un peu moins nombreux, |
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Où le sol n’ait pas trop de durillons, où l’herbe |
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Ne prenne pas un air absolument imberbe. |
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Tu t’estimes veinard, fadé d’un chouette écot, |
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Si quelque pissenlit, quelque coquelicot, |
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Avec son pompon jaune ou bien sa rouge crête |
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Fait un mouchetis d’ombre au dessus de ta tête. |
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Dans ce trou, lentement, comme dans un hamac, |
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Tu te couches, les bras croisés sur l’estomac, |
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Les jambes en compas, la figure couverte |
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De ta casquette ; et là, barbe au vent, bouche ouverte, |
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Dans ce coin de nature où tu te sens chez toi, |
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Tu goûtes le bonheur de n’avoir point de toit. |
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