| DEUXIÈME PARTIE |
| GUEUX DE PARIS |
| LES QUATRE SAISONS |
| III |
| LARMES D’ARSOUILLE |
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Les voyous les plus noirs sont fous de la campagne. |
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L’hiver ils vivent dans Paris ainsi qu’au bagne, |
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Captifs. La liberté pour eux, c’est le printemps. |
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Aussi, lorsque l’hiver les lâche, ils sont contents. |
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Pour recevoir Avril, plus d’un se débarbouille, |
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Et le nouveau soleil illumine l’arsouille. |
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Il va, droit devant lui, rêveur, sans savoir où, |
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Gambadant comme un chien et chantant comme un fou |
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Rien qu’à voir les talus, les fossés et les buttes. |
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C’est là que, tout gamin, il faisait des culbutes ; |
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C’est là, les soirs d’été, qu’il se gavait le flan ; |
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C’est là qu’il enleva son premier cerf-volant ; |
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C’est là qu’il vint un jour avec Jeanne, la sienne, |
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Du temps qu’elle portait un tablier d’indienne ; |
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C’est là qu’en rougissant ils s’assirent, très las, |
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Et que leur amour frais fleurit comme un lilas. |
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Or, l’on a beau, depuis, avoir oublié Jeanne, |
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Vivre comme un cochon, s’abrutir comme un âne, |
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Après tout on n’est pas un sans-cœur, n’est-ce pas ? |
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Et le méchant vaurien retrouve à chaque pas |
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Un nid de souvenirs qui chantent dans son âme. |
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Oh ! la bonne chanson, qui regrette et réclame ! |
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Ainsi le rossignol n’a qu’à parler, sa voix |
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Fait taire autour de lui tous les oiseaux des bois ; |
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Ainsi le doux passé plein de mélancolie |
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Fait taire le présent de l’arsouille. Il oublie |
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La noire glu du vice où son cœur est collé, |
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Les réveils lourds des soirs où l’on a rigolé |
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Dans la crapule grasse et sale des barrières, |
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Pour aller s’échouer ivre-mort aux carrières, |
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Les jours entiers passés à ne rien faire, et ceux |
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Ensanglantés parmi des coup de poings poisseux, |
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Et les pierreuses dont on va piquer l’assiette |
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En trempant une soupe au fond de leur cuvette, |
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Et ce tas de marée immonde, vase à flot |
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Dans laquelle on s’endort comme un poisson dans l'eau. |
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Arrière, cet égout ! Loin d’ici, mauvais rêve ! |
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Le pauvre diable vit cette minute brève |
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Où le bonheur passé qui vous remonte au cœur |
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Vous grise d’une amère et suave liqueur ; |
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Et sans honte de sa faiblesse, sans scrupule, |
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Sans penser qu’on pourrait le trouver ridicule, |
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Il pleure doucement, l’arsouille ; et dans ses yeux |
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Ces pleurs inattendus sont plus délicieux |
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Que si dans une fleur du soleil embrasée |
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Un oiseau déposait des gouttes de rosée. |
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