| PREMIÈRE PARTIE |
| GUEUX DES CHAMPS |
| L’ODYSSÉE DU VAGABOND |
| XII |
| UN VIEUX LAPIN |
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À HENRY LAURENT
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Ce vieux, poilu comme un lapin, |
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Qui s’en va mendiant son pain, |
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Clopin-clopant, clopant-clopin, |
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Où va-t-il ? D’où vient-il ? Qu’importe ! |
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Suivant le hasard qui l’emporte |
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Il chemine de porte en porte. |
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Un pied nu, l’autre sans soulier, |
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Sur son bâton de cornouiller |
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Il fait plus de pas qu’un roulier. |
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Il dévore en rêvant les lieues |
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Sur les routes à longues queues |
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Qui vont vers les collines bleues, |
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Là-bas, là-bas, dans ce lointain |
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Qui recule chaque matin |
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Et qui le soir n’est pas atteint. |
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Il semble sans halte ni trêve |
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Poursuivre un impossible rêve, |
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Toujours, toujours, tant qu’il en crève. |
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Alors, sur le bord du chemin, |
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Meurt, sans qu’on lui presse la main, |
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Cet affamé de lendemain. |
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Étendu sur le dos dans l’herbe, |
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Il regarde le ciel superbe |
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Avec ses étoiles en gerbe. |
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Ah ! là haut, c’est peut-être là |
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Que son espérance exila |
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Le but qui toujours recula ! |
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Ah ! là-haut, c’est peut-être l’arche |
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Vers laquelle ce patriarche |
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Guidait son éternelle marche ! |
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Quand le dimanche il défilait |
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Sous un portail son chapelet, |
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C’est là-haut que son cœur allait ! |
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Là-haut, c’est la terre promise ! |
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Là-haut, pour les gueux sans chemise |
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Le lit est fait, la table est mise ! |
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Et sans doute ce vagabond |
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Va s’envoler là-haut d’un bond, |
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Et ce moment lui semble bon ! |
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Eh bien ! non. Tordu comme un saule. |
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Ce prisonnier tient à sa geôle. |
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Il ne veut pas mourir, le drôle ! |
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Il lutte, il hurle comme un fol, |
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Cambre ses reins, tourne son col, |
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Et de ses baisers mord le sol. |
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Il n’a point de céleste envie, |
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Et dans sa soif inassouvie |
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Il veut boire encore à la vie. |
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Sur ce lit de mort sans chevet |
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Il se rappelle qu’il avait |
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De bons moments quand il vivait, |
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Que dans son enfance première |
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Il dormait chez une fermière |
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Près de l’âtre de la chaumière, |
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Que plus tard dans les verts sentiers |
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Il a passé des jours entiers |
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À défleurir les églantiers, |
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Qu’au mois de mars, mois des pervenches, |
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Il a souvent pris par les hanches |
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De belles filles aux chairs blanches, |
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Que le hasard avait grand soin |
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De lui garder toujours un coin |
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Bien chaud dans les meules de foin, |
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Qu’il avalait à pleine tasse |
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Le vin frais, si doux quand il passe, |
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Et la bonne soupe bien grasse, |
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Et qu’il avait beau voyager, |
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Lui l’inconnu, lui l’étranger, |
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Chacun lui donnait à manger, |
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Et que les gens sont charitables |
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D’ouvrir au pauvre leurs étables, |
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De lui faire place à leurs tables, |
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Et que nulle part, même aux cieux, |
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Les misérables ne sont mieux |
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Que sur terre ; et le pauvre vieux |
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Voudrait voir la prochaine aurore |
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Et ne pas s’en aller encore |
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Vers l’autre monde qu’il ignore ; |
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Et la vie est un si grand bien, |
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Que ce vieillard, ce gueux, ce chien, |
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Regrette tout, lui qui n’eut rien. |
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