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Dans un large filet de pur chanvre tressé |
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Comme l’enfant dormait, doucement balancé |
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À la branche flexible et sous l’ombre d’un chêne, |
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Sa mère travaillant à la forêt prochaine, |
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Un vieux mendiant chauve apparaît tout à coup, |
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Regarde, et tout joyeux s’approche à pas de loup. |
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Il baise de l’enfant la figure vermeille ; |
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Et l’enfant, l’œil mi-clos, croyant rêver, s’éveille. |
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Et soudain, quand il voit cette bouche sans dents |
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Qui rit d’un rire énorme avec des trous dedans, |
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Ce nez gros et camus pourpré du jus des treilles, |
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Et le double éventail de ces larges oreilles, |
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Il a peur, il s’écrie, il pleure. Mais le vieux |
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Avec un air si bon cligne ses petits yeux, |
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Et dans sa grosse voix met un accent si tendre, |
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Que l’enfant s’apprivoise et se laisse enfin prendre, |
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Et doucement frissonne au poitrail inconnu |
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Qui chatouille du poil son petit pied tout nu. |
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Avec ses doigts mignons, dans cette toison grise |
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Il s’amuse à tirer chaque boucle qui frise |
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Pour la voir revenir sur elle brusquement. |
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Puis, montrant le gros nez, avec un bégaiement |
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Il rit, l’admire, y met les deux mains, et s’en joue, |
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Et pour souffler dedans gonfle déjà sa joue. |
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Mais le vieux se détourne, et par coups alternés |
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Lui frotte malgré lui sa barbe sur le nez, |
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Jusqu’à ce que, saisi par l’oreille, il s’ arrête. |
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Alors aux coups mutins il présente sa tête |
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Et l’enfant, de ses poings qui tombent tour à tour, |
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Tape sur le front nu comme sur un tambour |
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Le vieillard cependant crie en riant sous cape. |
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Et lui paie en baisers les coups dont il le frappe, |
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Et le presse sur lui plus amoureusement, |
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Heureux d’être vaincu dans ce combat charmant, |
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Qui se fait sans colère et qu’il perd sans défense ; |
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Car toujours la vieillesse est bonne pour l’enfance. |
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