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Quand s’entrouvrent les yeux des marguerites blanches, |
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Quand le bourgeon tremblant palpite au bout des branches, |
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Quand les lapins frileux commencent, le matin, |
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À sortir du terrier pour courir dans le thym, |
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Quand les premiers oiseaux chantant leurs chansonnettes |
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Font dans le ciel plus pur vibrer leur voix plus nettes, |
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À l’époque où le monde heureux se rajeunit, |
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Les petits mendiants doivent quitter leur nid. |
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Ils sortent de la hutte où, comme des marmottes, |
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Ils ont dormi l’hiver auprès d’un feu de mottes, |
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Cependant que la mère attisait le brasier |
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Et tressait en chantant des corbillons d’osier. |
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C’est à vendre ces blancs hochets aux verts losanges |
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Qu’ils vont gagner leur pain, les pauvres petits anges. |
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Le père est mort depuis quatre mois. La maison |
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Est trop chère à louer, et pour cette raison |
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La mère chez autrui va devenir servante. |
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On se retrouvera pour la saison suivante, |
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Quand on aura gagné quelque argent cet été. |
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En attendant, chacun s’en va de son côté. |
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Les petits prennent leur baluchon sur l’épaule |
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Et mettent leurs sabots au bout garni de tôle. |
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Et quand la mère, avec des sanglots dans la voix, |
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A baisé le dernier une dernière fois, |
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Ils partent, se tenant par la main, d’un air grave. |
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L’aîné siffle un refrain pour paraître plus brave ; |
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Mais il sent de gros pleurs lui rouler dans les yeux. |
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Il ne pleurera pas : car c’est lui le plus vieux, |
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Car le long des chemins voici qu’ils sont en marche, |
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Et l’enfant de douze ans devient un patriarche. |
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