PREMIÈRE PARTIE |
GUEUX DES CHAMPS |
LES PLANTES, LES CHOSES, LES BÊTES |
X |
OISEAUX DE PASSAGE |
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C’est une cour carrée et qui n’a rien d’étrange : |
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Sur les flancs, l’écurie et l’étable au toit bas ; |
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Ici près, la maison ; là-bas, au fond, la grange |
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Sous son chapeau de chaume et sa jupe en plâtras. |
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Le bac, où les chevaux au retour viendront boire, |
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Dans sa berge de bois est immobile et dort. |
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Tout plaqué de soleil, le purin à l’eau noire |
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Luit le long du fumier gras et pailleté d’or. |
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Loin de l’endroit humide où gît la couche grasse, |
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Au milieu de la cour, où le crottin plus sec |
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Riche de grains d’avoine en poussière s’entasse, |
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La poule l’éparpille à coups d’ongle et de bec. |
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Plus haut, entre les deux brancards d’une charrette, |
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Un gros coq satisfait, gavé d’aise, assoupi, |
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Hérissé, l’œil mi-clos recouvert par la crête, |
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Ainsi qu’une couveuse en boule est accroupi. |
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Des canards hébétés voguent, l’œil en extase. |
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On dirait des rêveurs, quand soudain, s’arrêtant, |
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Pour chercher leur pâture au plus vert de la vase |
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Ils crèvent d’un plongeon les moires de l’étang. |
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Sur le faîte du toit, dont les grises ardoises |
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Montrent dans le soleil leur écailles d’argent, |
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Des pigeons violets aux reflets de turquoises |
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De roucoulements sourds gonflent leur col changeant. |
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Leur ventre bien lustré, dont la plume est plus sombre, |
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Fait tantôt de l’ébène et tantôt de l’émail, |
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Et leurs pattes, qui sont rouges parmi cette ombre, |
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Semblent sur du velours des branches de corail. |
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Au bout du clos, bien loin, on voit paître les oies, |
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Et vaguer les dindons noirs comme des huissiers. |
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Oh ! qui pourra chanter vos bonheurs et vos joies, |
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Rentiers, faiseurs de lard, philistins, épiciers ? |
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Ô vie heureuse des bourgeois ! Qu’avril bourgeonne |
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Ou que décembre gèle, ils sont fiers et contents. |
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Ce pigeon est aimé trois jours par sa pigeonne, |
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Ça lui suffît : il sait que l’amour n’a qu’un temps. |
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Ce dindon a toujours béni sa destinée. |
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Et quand vient le moment de mourir, il faut voir |
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Cette jeune oie en pleurs : « C’est là que je suis née ; |
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Je meurs près de ma mère et j’ai fait mon devoir. » |
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Son devoir ! C’est-à-dire elle blâmait les choses |
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Inutiles, car elle était d’esprit zélé ; |
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Et, quand des papillons s’attardaient sur des roses, |
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Elle cassait la fleur et mangeait l’être ailé. |
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Elle a fait son devoir ! C’est-à-dire que oncque |
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Elle n’eut de souhait impossible, elle n’eut |
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Aucun rêve de lune, aucun désir de jonque |
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L’emportant sans rameurs sur un fleuve inconnu. |
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Elle ne sentit pas lui courir sous la plume |
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De ces grands souffles fous qu’on a dans le sommeil, |
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Pour aller voir la nuit comment le ciel s’allume |
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Et mourir au matin sur le cœur du soleil. |
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Et tous sont ainsi faits ! Vivre la même vie |
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Toujours, pour ces gens-là cela n’est point hideux. |
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Ce canard n’a qu’un bec, et n’eut jamais envie |
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Ou de n’en plus avoir ou bien d’en avoir deux. |
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Aussi, comme leur vie est douce, bonne et grasse ! |
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Qu’ils sont patriarcaux, béats, vermillonnés, |
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Cinq pour cent ! Quel bonheur de dormir dans sa crasse, |
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De ne pas voir plus loin que le bout de son nez ! |
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N’avoir aucun besoin de baiser sur les lèvres, |
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Et, loin des songes vains, loin des soucis cuisants, |
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Posséder pour tout cœur un viscère sans fièvres, |
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Un coucou régulier et garanti dix ans ! |
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Oh ! Les gens bienheureux !… Tout à coup, dans l’espace, |
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Si haut qu’il semble aller lentement, un grand vol |
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En forme de triangle arrive, plane et passe. |
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Où vont-ils ? Qui sont-ils ? Comme ils sont loin du sol ! |
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Les pigeons, le bec droit, poussent un cri de flûte |
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Qui brise les soupirs de leur col redressé, |
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Et sautent dans le vide avec une culbute. |
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Les dindons d’une voix tremblotante ont gloussé. |
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Les poules picorant ont relevé la tête. |
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Le coq, droit sur l’ergot, les deux ailes pendant, |
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Clignant de l’œil en l’air et secouant la crête, |
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Vers les hauts pèlerins pousse un appel strident. |
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Qu’est-ce que vous avez, bourgeois ? Soyez donc calmes. |
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Pourquoi les appeler, sot ? Ils n’entendront pas. |
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Et d’ailleurs, eux qui vont vers le pays des palmes, |
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Crois-tu que ton fumier ait pour eux des appas ? |
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Regardez-les passer ! Eux, ce sont les sauvages. |
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Ils vont où leur désir le veut, par-dessus monts, |
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Et bois, et mers, et vents, et loin des esclavages. |
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L’air qu’ils boivent ferait éclater vos poumons. |
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Regardez-les ! Avant d’atteindre sa chimère, |
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Plus d’un, l’aile rompue et du sang plein les yeux, |
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Mourra. Ces pauvres gens ont aussi femme et mère, |
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Et savent les aimer aussi bien que vous, mieux. |
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Pour choyer cette femme et nourrir cette mère, |
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Ils pouvaient devenir volailles comme vous. |
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Mais ils sont avant tout les fils de la chimère, |
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Des assoiffés d’azur, des poètes, des fous. |
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Ils sont maigres, meurtris, las, harassés. Qu’importe ! |
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Là-haut chante pour eux un mystère profond. |
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À l’haleine du vent inconnu qui les porte |
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Ils ont ouvert sans peur leurs deux ailes. Ils vont. |
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La bise contre leur poitrail siffle avec rage. |
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L’averse les inonde et pèse sur leur dos. |
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Eux, dévorent l’abîme et chevauchent l’orage. |
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Ils vont, loin de la terre, au-dessus des badauds. |
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Ils vont, par l’étendue ample, rois de l’espace. |
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Là-bas ils trouveront de l’amour, du nouveau. |
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Là-bas un bon soleil chauffera leur carcasse |
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Et fera se gonfler leur cœur et leur cerveau. |
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Là-bas, c’est le pays de l’étrange et du rêve, |
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C’est l’horizon perdu par delà les sommets, |
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C’est le bleu paradis, c’est la lointaine grève |
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Où votre espoir banal n’abordera jamais. |
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Regardez-les, vieux coq, jeune oie édifiante |
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Rien de vous ne pourra monter aussi haut qu’eux, |
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Et le peu qui viendra d’eux à vous, c’est leur fiente. |
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Les bourgeois sont troublés de voir passer les gueux. |
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