| PREMIÈRE PARTIE |
| GUEUX DES CHAMPS |
| LES PLANTES, LES CHOSES, LES BÊTES |
| IX |
| TRISTESSE DES BÊTES |
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Le soleil est tombé derrière la forêt. |
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Dans le ciel, qu’un couchant rose et vert décorait, |
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Brille encore un grenat au faîte d’une branche. |
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La lune, à l’opposé, montre sa corne blanche. |
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Vers les puits, dont l’eau coule aux rigoles de bois, |
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C’est l’heure où les barbets avec de grands abois |
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Font, devant le berger lourd sous sa gibecière, |
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Se hâter les brebis dans des flots de poussière. |
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Les bêtes, les oiseaux des champs, sont au repos. |
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Seuls, le long du chemin, compagnons des troupeaux, |
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Sautant de motte en motte après la mouche bleue, |
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On entend pépier les brusques hoche-queue. |
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Puis ils s’en vont aussi. La nuit de plus en plus |
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Monte, noyant dans l’ombre épaisse le talus |
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Où les grillons plaintifs chantent leur bucolique |
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En couplets alternés d’un ton mélancolique. |
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Sous la brise du soir les herbes, les buissons, |
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Palpitent, secoués de douloureux frissons, |
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Et semblent chuchoter de noires confidences. |
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À ce ronron lugubre accordant ses cadences, |
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Le vieux berger, qui souffle en ses pipeaux faussés, |
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Fait pâmer les crapauds râlant dans les fossés. |
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Or, le bélier pensif baisse plus bas ses cornes ; |
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Les brebis, se serrant, ouvrent de grands yeux mornes ; |
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Et les chiens en hurlant s’arrêtent pour s’asseoir. |
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Oh ! vous avez raison d’être tristes, le soir ! |
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Elle a raison, berger, ta chanson monotone |
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Qui pleure. Il a raison, l’animal qui s’étonne |
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De l’ombre épouvantable et de la nuit sans fond. |
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Hélas ! l’ombre et la nuit, sait-on ce qu’elles font ? |
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Sait-on quel œil vous guette et quel bras vous menace |
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Dans cette chose noire ? Ah ! la nuit ! C’est la nasse |
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Que la Mort tous les soirs tend par où nous passons, |
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Et qui tous les matins est pleine de poissons. |
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Vive le bon soleil ! Sa lumière est sacrée. |
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Vive le clair soleil ! Car c’est lui seul qui crée. |
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C’est lui qui verse l’or au calice des fleurs, |
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Et fait les diamants de la rosée en pleurs ; |
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C’est lui qui donne à mars ses bourgeons d’émeraude, |
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À mai son frais parfum qui par les brises rôde, |
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À juin son souffle ardent qui chante dans les blés, |
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À l’automne jauni ses cieux roux et troublés ; |
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C’est lui qui pour chauffer nos corps froids en décembre |
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Unit au bois flambant les vins de pourpre et d’ambre ; |
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C’est lui l’ami magique au sourire enchanté |
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Qui rend la joie à ceux qui pleurent, la santé |
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Aux malades ; c’est lui, vainqueur des défaillances, |
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Qui nourrit les espoirs, ranime les vaillances ; |
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C’est lui qui met du sang dans nos veines ; c’est lui |
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Qui dans les yeux charmants des femmes dort et luit ; |
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C’est lui qui de ses feux par l’amour nous enivre ; |
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Et quand il n’est pas là, j’ai peur de ne plus vivre. |
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Vous comprenez cela, vous, bêtes, n’est-ce pas ? |
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Puisque, le soir venu, ralentissant le pas, |
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Dans votre âme, par l’homme oublieux abolie, |
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Vous sentez je ne sais quelle mélancolie. |
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